Книга Колодец желаний. Исполнение наоборот, страница 133 – Чулпан Тамга

«...надо, значитнадо... детям помочь... хоть немного, но своё...»

И снова — не «хочу миллион», а «хочу справиться». Ещё один.

Вера шла, и постепенно, сквозь привычный для неё фон лжи, раздражения и мелких склок, который улавливал Морфий, начала проступать другая мелодия. Не громкая, не весёлая. Сбивчивая, как сердцебиение уставшего человека. Но она была. Желание, чтобы близкие были здоровы. Чтобы хватило сил. Чтобы мир не рухнул в очередной раз. Чтобы праздник, несмотря ни на что, удался.

Это не было мощным, единым потоком. Это были тысячи, миллионы отдельных, слабеньких ручейков, большинство из которых даже не осознавались как «желания». Они были просто частью жизни, её фоном. Как шум города. И именно этот шум, этот гул повседневности, а не громкие заявки в Колодец, и был тем самым «мы».

Но как это ухватить? Как превратить этот гул в чёткий сигнал? Вера подняла голову. Она вышла на небольшую площадку, где стояла старая, покосившаяся качель. И тут она увидела её — Бабулю с котом. Старушка, аккуратная, в платочке, медленно шла по своему ежедневному маршруту к колодцу. Вера замерла, наблюдая. Бабуля подошла к колодцу, достала из сумки не корочку, а целую булку хлеба. Аккуратно разломила её пополам. Одну половину бросила в чёрную прорубь колодца, прошептав что-то. Другую — раскрошила и бросила на землю прилетевшим голубям.

И тут Вера почувствовала это. Не через Морфия. Сама. Волну... ничего. Совершенной, кристальной пустоты желания. Не отсутствия, а чистоты. Бабушка ничего не просила для себя. Она... благодарила. Или просто делилась. Это действие было настолько простым, настолько лишённым какого-либо эгоизма, что оно резонировало с Эфиром не как запрос, а как... камертон. Оно не вызывало отклика-исполнения. Оно настраивало пространство вокруг, делая его чуть устойчивее, чуть спокойнее.

«Вот он, — прошелестел Морфий, и в его «голосе» впервые не было сарказма. Было изумление. — Якорь. Она — живой якорь. Её ритуал — не желание. Это... противовес».

Вера медленно подошла к старушке, когда та закончила и повернулась, чтобы идти обратно.

— Здравствуйте, — тихо сказала Вера.

Бабуля подняла на неё ясные, совсем не старческие глаза.

— Здравствуй, милая. Холодно сегодня. Ты к Колодцу?

— В каком-то смысле. Я... я пытаюсь понять, как он работает.

— А он ине работает, — улыбнулась старушка, поглаживая рыжего кота, свернувшегося у её ног. — Он просто есть. Как река. Люди кидают в него свои камушки-желания, а он несёт их куда надо. Иногда на мель, иногда в омут, иногда в море. Моя задача — просто иногда кинуть хлеба, чтобы рыбкам было что поесть в этой реке. Чтобы не одичала она совсем.

И она пошла своей дорогой, оставив Веру стоять в ошеломлении. Простая метафора. Но в ней была бездна смысла. Колодец — не автомат. Он — стихия. И управлять стихией нельзя. Но можно... направлять её, создавая течение. Ритуал старушки создавал слабое, но постоянное течение добра, благодарности, которая не требовала ничего взамен. Это и был «общий шёпот» в его чистейшем виде — не просьба, а дар.

Вера поняла, что ищет не один громкий голос. Она ищет способ усилить, сфокусировать это тихое, разрозненное течение. Сделать так, чтобы в реку желаний в новогоднюю полночь влился не яд, а чистый, мощный поток этого самого «благодарения», этого «желания-дара». Чтобы он пересилил, смыл вирус Левина.