Онлайн книга «Колодец желаний. Исполнение наоборот»
|
Вера пробилась через толпу покупателей, которые с азартом обречённых скупали последние подарки. Здесь царила особая, предновогодняя истерия — люди кричали, торговались, дети ревели, требуя купить какую-нибудь мигалку. Это был тот самый «нормальный» мир, который Вера предпочитала миру дрожащих стаканов и шёпотов в голове. Он был грязным, глупым, но предсказуемым. Подвал «Аркадии» был царством теней в прямом и переносном смысле. Здесь, под шумной жизнью верхних этажей, ютились самые странные и самые дешёвые арендаторы: мастерская по ремонту обуви с вечно спящим стариком за стеклом, пункт скупки золота с решёткой и камерами, оккультный магазин «Путь к себе» с занавешенным тёмно-синей тканью входом, откуда пахло ладаном и плесенью, парикмахерская «Ностальжи», где, кажется, стригли ещё в прошлом веке. Флуоресцентные лампы мигали, отбрасывая резкие, прыгающие тени. Где-то монотонно капала вода, и эхо разносило этот звук по всему коридору. Вера шла, читая потёртые номера на дверях: 10А (склад), 11 (пусто), 12А (непонятно)... И вот — 12Б. Дверь была неприметная, серая, металлическая, без вывески. Только маленькая, потёртая табличка с номером, прикрученная на один саморез. Вера прислушалась. Ни звука. Ни музыки, ни разговоров. Только то самое мерзкое капанье где-то в конце коридора. Она постучала костяшками пальцев — твёрдо, но не агрессивно. Сначала тишина. Потом — шорох, медленные, шаркающие шаги. Замок щёлкнул, дверь приоткрылась на цепочку — старую, ржавую. В щели показался глаз — мужской, карий, усталый, с красными прожилкамии тяжёлым, отвисшим веком. — Да? — голос был сиплым, недружелюбным, глухим, как будто человек давно разучился говорить. — Здравствуйте, — Вера сделала максимально нейтральное, даже слегка растерянное лицо. — Я по поводу... консультации. Мне дали вашу визитку. — Она показала кремовый прямоугольник. Глаз её оценил — медленно, от макушки до ботинок. Цепочка щёлкнула, дверь открылась шире, скрипнув на не смазанных петлях. За ней стоял мужчина лет сорока пяти, в мятом тёмно-синем свитере и дешёвых тренировочных штанах. Он не был похож на «солидного незнакомца» из рассказа Алёны. Скорее, на сторожа или мелкого клерка, застрявшего в подвале на краю света. Лицо обрюзгшее, небритое, с сероватым оттенком кожи. От него пахло сигаретами, потом и ещё чем-то кислым — старым стрессом. — Проходите, — он отступил, пропуская её внутрь, и сразу закрыл дверь, повернув ключ дважды. Комната была маленькой, почти пустой, с низким потолком, по которому шли потрескавшиеся трубы. Стол, два стула, старый шкаф с мутными стеклянными дверцами, за которыми ничего не было видно. На столе — лампа под зелёным абажуром, создававшим неестественное, больничное, тошнотворное освещение. На стенах — плакаты с изображением чакр, энергетических меридианов и каких-то цветных аурических полей, явно скачанные из интернета и распечатанные на плохом струйном принтере — цвета поплыли. Воздух пах пылью, затхлостью, сыростью и сладковатым химическим ароматизатором «свежесть альпийских лугов», который только подчёркивал убогость. «Похоже на дешёвый кабинет психолога-шарлатана, который вот-вот закроется», — подумала Вера, но Морфий тут же скорректировал: «Нет. Приманка. Контора-однодневка. Сделана наспех, чтобы отсеять любопытных. Настоящее гнездо — не здесь. Но след ведёт сюда. Слабый, но есть.» |