Онлайн книга «Грани безумия»
|
Прислушиваюсь: тишина, кажется, никого нет. Не нравится мне все это! Снимаю ботинки в коридоре, стараясь зайти как можно более беззвучно. Стоит вооружиться, но, кроме старого зонта и ложки для обуви в прихожей, ничего подходящего. Хватаю что есть. Медленно прохожу на кухню, проверяя по пути ванную и туалет. Остается спальня… – Сзади! – Голос брюнетки. Не успеваю обернуться… Удар по затылку чем-то тяжелым. Больно, зараза! На колени падаю, теряя равновесие, перед глазами все плывет. Голову поворачиваю – высокий силуэт в капюшоне с монтировкой в руках. Не получается разглядеть лица, вместо него – пустота. Нет! Так не бывает, это воображение в очередной раз играет со мной злую шутку, рисуя монстров. Ну же, думай… Он в балаклаве! – Где сумка? – произносит силуэт. – Не понимаю, о чем ты, – хмыкаю, дотрагиваясь до головы: на пальцах кровь. – Богдан… Парень Яны. Я прав? – Макаров, заткнись, – мотает головой Мила. – Зря ты связался с этой девчонкой, – отвечает силуэт, доставая из-за пояса пистолет. – Стоило сразу добить ее, пока был шанс. Черт, а вот это уже по-настоящему плохо… – Стой, парень, – пытаюсь подняться, примирительно поднимая одну ладонь вверх. – Сумка в камере хранения, на вокзале. У меня есть ключ. – Ты врешь, – качает головой силуэт. Направляет на меня оружие, неторопливо нажимая на спусковой крючок. – Нет уж, Макаров, так просто ты от меня не отделаешься! – фыркает заноза, роняя вазу с подоконника ровно за секунду до выстрела. Свист пули… Промах! Резкий звук заставил незнакомца интуитивно повернуть голову, сбивая прицел на несколько градусов, но этого оказалось достаточно, чтобы я успел увернуться. – Дальше сам! Легче сказать, чем сделать, тело не слушается. Раскрываю зонт в лицо, пинаю под колено – удар подкашивает, заставляя незнакомца отпрянуть на пару шагов назад. Еще выстрел. Не знаю, куда полетела пуля, главное, не в меня. Хотелось бы мне верить, что я двигаюсь с грацией самурая, как в лучших традициях съемки классических боевиков. Но, увы, нет. С боевыми искусствами с детства не заладилось, как и со спортом. Опираюсь рукой о стену, неуклюже делаю выпад в сторону, в попытках убежать. Парень как щенка меня на пол откидывает, а затем быстрым шагом направляется к выходу. Пусть уходит… Сильный, ловкий, с оружием в руках. Здесь я ему не соперник, жив, и на этом спасибо. – Макаров, – зовет Мила. – Вставай! Нужно вызвать «Скорую»! Сил нет, голова идет кругом, перед глазами мутная пелена. По затылку еще раз провожу – крови много, по шее стекает. Плохо дело. За телефоном в карман тянусь, трясущимися пальцами набирая «03»… Черт! Неверно, с сотового нужна единица… Пальцы не слушаются, перед глазами все темнее… * * * – Григорий Константинович! Григорий Константинович! – Знакомый голос сверху. В нос ударяет запах нашатыря, заставляя прийти в себя, открываю глаза – Шурик! – Может, «Скорую» вызвать? – Женский голос. Девчонка лет пятнадцати с синими волосами. Это еще кто? Шурик помогает сесть на диван, мельтеша перед глазами. – Сколько пальцев? У вас кровь. Я вам звонил, вы трубку не брали. Заходим, а здесь разгром и вы на полу. – Саня, отстань от человека, – наливает воды девчонка, протягивая мне. – Дай ему прийти в себя. – Может, и вправду врача вызвать? – не унимается Шурик. – Я позвоню, а ты с ним побудь. |