Книга Развод в 45. Второй шанс, страница 19 – Аврора Сазонова

– Доверяю, – шепчу я.

– Тогдасделай это, – настаивает Алина. – Через полгода получишь больше. Сможешь снять приличное жилье. Пережить это время.

Молчу. Думаю. Считаю в уме.

– Если откликнутся на вакансии, устроюсь на работу, деньги мне понадобятся раньше, – медленно говорю.

– Снимешь когда нужно, – быстро отвечает подруга. – Счет не срочный. Можно в любой момент закрыть.

Сжимаю её пальцы. Неуверенно киваю.

– Хорошо, – выдыхаю. – Давай попробуем.

Потому что она права. Деньги должны работать. Через полгода будет больше. Я найду работу. Все наладится. А пока проживу на пенсию. Можно. Я умею экономить. Всю жизнь экономила.

Алина облегченно улыбается. Встает. Достает телефон из кармана.

– Поедем прямо сейчас, – решительно говорит она. – Банк работает до шести.

Иду в комнату. Переодеваюсь. Алина ждет у двери. Мы выходим. Спускаемся по лестнице. Резко воняет мочой. На стенах свежие непристойные надписи маркером. Вчера их не было. Рисуют по ночам.

Садимся в машину подруги. Новую иномарку. Салон пахнет кожей и освежителем воздуха. Сиденье мягкое, с подогревом. Едем молча. Я смотрю в окно. Постепенно появляются кафе, бутики. Центр города. Где я раньше жила. Где гуляла с Кристиной. Где ходила за продуктами в дорогой супермаркет.

В банке кладем все. Полностью. Потому что каждая тысяча должна работать. Приносить проценты. Через полгода будет больше. Накоплю еще. Съеду из этой дыры. Встану на ноги. Я смогу. Не первый раз сталкиваюсь с трудностями. Рядом со мной подруга, дочь. А больше никто и не нужен.

Телефон резко звонит на третий день после банка.

Вздрагиваю от неожиданности. Поднимаю взгляд от потрескавшихся ладоней, которые все еще саднят после вчерашней уборки. Тянусь к телефону дрожащей рукой. Незнакомый номер высвечивается на треснутом экране.

Нет, знакомый. Игорь.

Холод разливается по телу волной, начиная от затылка. Пальцы автоматически сжимаются на телефоне. Беру трубку, прижимаю к уху.

– Да? – хрипло выдавливаю.

– Слушай внимательно, – ледяной голос бьет по ушам острыми иглами. – Нашел в кладовке твои коробки. Хлам какой-то. Старые фотоальбомы. Облезлую шкатулку.

Сердце болезненно сжимается, пропускает удар. Фотоальбомы. Там все фотографии Кристины с самого рождения. Каждый важный момент жизни дочери, который я так тщательно фиксировала.Первая улыбка. Первый зуб. Первый неуверенный шаг. Выпускной бал в белом платье.

Шкатулка матери. Деревянная резная, которую она бережно передала мне перед смертью дрожащими руками. Единственное материальное напоминание о ней. Там золотые серьги с маленькими жемчужинами. Тонкая цепочка, которую мать носила сорок лет не снимая. Кольцо с синим камнем, подарок её матери. Как я могла их забыть?

– Игорь, подожди, – отчаянно выдыхаю, сжимая телефон до боли. – Это очень важные вещи. Я сейчас приеду. Сегодня же заберу. Дай только час.

– Поздно, – равнодушно обрывает, голос звучит скучающе. – Уже выбросил все на помойку. Час назад. Захламлять квартиру этим барахлом не намерен.

Мир резко качается, стены наклоняются под невозможным углом. Отчаянно хватаюсь за край стола свободной рукой. Ногти болезненно скребут по дешевому пластику, оставляя белые полосы.

– Ты что наделал? – шепот срывается с пересохших губ. – Там фотографии нашей дочери. Все детские фотографии Кристины. Украшения моей умершей матери. Мои дипломы, грамоты с работы.