Онлайн книга «Колдун с Неглинки»
|
— Ты предатель. Ненастоящий друг. Тебя вообще нет, ты кот. Я дружил с котом, блин! — Не кот, а манул-оборотец. Последнее желание Калерии, прежде чем ей руку оттяпали. — Ну и зачем я ей нужен, если у нее уже есть такой подмастерье? — Ты сам сказал. Я ненастоящий. Она надеялась, что ты займешь ее место. — Так давай я займу ее место. — Мирон наконец-то поднялся — ноги затекли. — Только не место Ноа. Пусть вон бородатый туда идет, который громче всех орал. — Мир, еще неделю назад они бы подрались за ЦАО, но теперь никто не рвется, там что-то не то в Чертолье… — Ха, — сказал Мирон. — Ха-ха. Фрап, пошли отсюда. Надеюсь, хоть ты не оборотец… К счастью, Василий не стал их догонять. * * * — Как думаешь, сдали? — Я вроде нормально написал, — ответил Мирон рассеянно. — Ты стопудовона девяносто минимум, даже не сомневаюсь. — Родители когда возвращаются? — М-м… — Он стоял с телефоном Алисы в руках и пытался вызвать такси через приложение. — Мы вроде договорились, что я после экзаменов в Питер еду. — Класс, — сказала Алиса. — Ну чего там? — Да вот понять не могу… Он смотрел на карту, оборачивался на фасад здания за спиной и снова приближал и удалял точку, в которой они стояли. — Здесь написано, что мы на Большой Чертольской, но мы на Пречистенке. — В смысле, Чертольский проезд? Он дальше, вызови сюда, пожалуйста, спать уже кошмарно хочется… — Да куда «сюда»? — взорвался Мирон. — На несуществующую улицу? Алиса выдернула телефон из его вспотевшей ладони. Пока она сверяла названия, бормотала «задрали» и злобно тыкала в экран, Мирон огляделся. Улица будто вымерла. Второе июня, одиннадцать вечера, центр. С тех пор как они вышли из кафе, мимо не проехала ни одна машина, не проскочил ни один курьер. Даже ветра нет… Мирон еще раз посмотрел на вывеску кафе и адресную табличку. «Б. Чертольская». — …ите! — По ярко освещенной фонарями улице, размахивая портфелем, бежал человек. — Помогите! Чуть раньше, выехав из-за поворота, причалила к бордюру машина с рыжим знаком такси на крыше. Мирон распахнул заднюю дверь и, как только бегущий поравнялся с ними, ловко запихнул его в салон. Алиса села вперед и заторопила: — Поехали, поехали! Мирон обернулся: улица по-прежнему была пустынной. Только некто странно шел по тротуару к тому месту, где они только что были… Парень в костюме и галстуке вытирал лицо бумажным носовым платком и шумно дышал. Мирон ждал объяснений, но тот буркнул только: — Спасибо. Я оплачу, — и отвернулся к окну. — От чего ты бежал? — Заработался. Показалось. — Не уверен. — Мирон закрыл глаза, чтобы восстановить в памяти: шел странно. Странно… Почему? — Коленками назад! — выпалил он, и сидевший рядом клерк крупно вздрогнул. — Не показалось, — неожиданно заговорил таксист. — Я тоже этого урода видел. С тех пор два года — ни капли. — Где? — хором спросили Мирон и Алиса. — Да тут, на Остоженке. Ночь была, приехал на вызов, стою. А из-за угла эта хрень — и ковыляет ко мне. Я газу оттуда, клиент звонит, орет: в аэропорт опаздывает. Я вернулся, конечно, но трясловсю дорогу и еще обратно. Неделю потом на даче жил, думал, «белка», — не дай бог топор возьму и жену покалечу. Она у меня… — Что за дом? — перебил Мирон. — Помните? — Такое забудешь… Деревянная хата в Мансуровском переулке, прямо за «Тифлисским двориком». |