Книга [де:КОНСТРУКТОР] Терра-Прайм, страница 99 – Александр Лиманский, Виктор Молотов

Гризли приходил в себя. Веки дёрнулись, разлепились, и мутные глаза уставились в потолок отсека, пытаясь сфокусироваться. Зрачки плавали, рот приоткрыт, и вместо слов из горла вырывались хриплые, мокрые звуки. Он попробовал пошевелить руками, обнаружил проволоку, дёрнулся и тут же застонал от боли в раздробленных пальцах.

Кира сидела напротив. Спокойно, прямо, положив винтовкуна колени стволом к Гризли. Медленно, с тем металлическим лязгом, который в замкнутом пространстве десантного отсека прозвучал громче выстрела, она отвела затвор назад и зафиксировала его в открытом положении.

Пустой патронник зиял чёрным прямоугольником, но Гризли этого видеть не мог. Он видел ствол. И глаза Киры над ним.

— Ну а теперь, гнида, — голос у неё был ровный, холодный, с той вежливой интонацией, от которой хочется вжаться в стену, — мы узнаем, какого хера тут происходит.

«Мамонт» ломился через джунгли с упрямством бронированного носорога, не знающего слова «объезд». Подвеска стонала на каждой кочке, ветки хлестали по корпусу, как розги, и толстые стебли папоротников ложились под колеса с хрустом, от которого казалось, что мы едем по полю из хвороста.

Двигатель работал на средних, ровно гудя, и вибрация от него проходила через кресло, через позвоночник, через зубы, привычная, почти успокаивающая вибрация тяжёлой машины, которая знает, куда едет, даже если водитель не вполне уверен.

Я вёл. Руки на руле, глаза на дороге, если полосу примятого кустарника можно было назвать дорогой. Камера заднего вида транслировала на маленький экран в углу приборной панели картинку из десантного отсека, зернистую, подрагивающую, но достаточно чёткую, чтобы видеть, что происходит за моей спиной.

Происходило следующее.

Фид стоял на коленях перед открытым оружейным рундуком и с лязгом, злым, методичным, вгонял патроны в пустые магазины. Один за другим.

Щелчок.

Щелчок.

Щелчок.

Каждый патрон входил в магазин как личное оскорбление, нанесённое Гризли, и Фид заряжал их с той яростной педантичностью, которая означала, что внутри него что-то перегорело, а на замену пришло что-то другое. Жёстче. Злее.

Док копался в медицинском ящике, пересчитывая инъекторы, перевязочные пакеты, антидоты. Его руки двигались привычно, на автомате, и он тихо бормотал себе под нос инвентарную опись, как молитву.

Кира сидела на скамье, положив на колени тяжёлую коробку с бронебойными патронами. Каждый патрон она брала двумя пальцами, осматривала, поворачивая перед глазами, проверяя гильзу на вмятины, и с негромким щелчком вставляла в магазин снайперской винтовки.

Методично. Аккуратно. Пять патронов. Десять. Пятнадцать. Полный магазин. Она примкнула его к винтовке, передёрнула затвор и встала.

На полу десантного отсека, между скамьями, лежал Гризли.

Связанный. Руки за спиной, стянутые пластиковыми стяжками так туго, что пальцы побелели. Пальцы, впрочем, белели не только от стяжек. Три пальца на правой руке торчали под неправильными углами, раздробленные, вздувшиеся, синюшные.

Гризли мычал. Морщился. Ворочался на рифлёном полу, пытаясь устроиться так, чтобы стяжки не впивались в запястья. У него не получалось.

Кира встала над ним. Ствол винтовки смотрел в пол. Фонарь на потолке отсека бил сверху, и Кира в его свете отбрасывала длинную тень, накрывшую Гризли целиком.