Книга Криминалист 4, страница 112 – Алим Тыналин

Понедельник в Джорджтауне. Молочник поставил две бутылки у двери напротив, почтальон в серо-голубой форме шел по тротуару с толстой сумкой через плечо, женщина в халате забирала газету с крыльца. Обычное утро. Обычная жизнь.

Допил кофе, сполоснул посуду под краном, оставил сушиться на решетке.

Взял портфель, коричневый кожаный «Самсонайт», потертый на углах. Внутри блокнот «Мид», две шариковые ручки «Биг» (синяя и черная), удостоверение ФБР в кожаной обложке, пачка чистой бумаги для заметок.

Вышел из квартиры, запер дверь. Спустился по лестнице, шаги гулко отдавались в пустом подъезде.

Август в Вашингтоне. Восемь утра, а уже за восемьдесят градусов по Фаренгейту. Влажность давит, воздух густой, как горячее полотенце на лице. Небо белесое, солнце пробивается сквозь дымку.

Мой синий «Форд Кастом» шестьдесят девятого года стоял у тротуара. Служебная машина ФБР, я его взял на прошлой неделе и сегодня надо вернуть в гараж. С виду обычный седан, никаких опознавательных знаков, только рация под приборной панелью. Краска выгорела на крыше, хром бампера потускнел. Двигатель V8 работал ровно, хоть и жрал бензин как слон воду.

Сел, завел мотор. Приемник ожил, WTOP, новостная станция Вашингтона. Диктор читал утренние новости: комитет Сената по расследованию Уотергейта возобновляет слушания на этой неделе. Советник Белого дома Джон Дин дал показания в пятницу. Президент Никсон по-прежнему отрицает причастность. В других новостях жара в Вашингтоне продлится всю неделю, Национальная метеорологическая служба рекомендует пожилым людям оставаться дома.

Тронулся с места. По M-стрит на восток, потом на Пенсильвания-авеню. Пробки уже начались. Чиновники тянулись к федеральнымзданиям, правительственные «Форды» и «Шевроле» забили все полосы. Автобус «Метробас», оранжево-белый, выпустил облако черного дыма из выхлопной трубы и двинулся от остановки. Я встал за ним, дожидаясь зеленого на светофоре.

По тротуарам шли люди. Мужчины в костюмах, портфели в руках, газеты под мышкой. Женщины в летних платьях, каблуки стучали по бетону. У газетного ларька на углу толпилась очередь. Стопки «Вашингтон Пост» и «Вашингтон Стар» на прилавке, пятнадцать центов за экземпляр. Заголовок на первой полосе «Пост» написан крупными буквами, но отсюда не разобрать.

Через двадцать минут припарковался на служебной стоянке за зданием ФБР на Пенсильвания-авеню, 935. Старое здание, Министерство юстиции, массивное, каменное, в стиле ар-деко, построено в тридцатых. ФБР занимало несколько этажей. Новое здание имени Гувера строилось на соседнем квартале — я видел краны и леса, бетонный скелет поднимался этаж за этажом. Обещали закончить к семьдесят пятому, но строители отставали от графика.

Вошел через служебный вход. Показал удостоверение охраннику на посту, Дон Мэрфи, пожилой, с усами подковой, сидел за стойкой и читал спортивную страницу «Стар».

— Доброе утро, агент Митчелл.

— Доброе утро, Дон.

— «Сенаторы» проиграли вчера «Янкиз». Четыре-один. Позорище.

— Бывает.

— Бывает каждую неделю. Скоро команду вообще переведут из Вашингтона, помяните мое слово.

Я усмехнулся и прошел к лифту. Старый, со складной решетчатой дверью и кнопками из латуни, потемневшей от тысяч прикосновений. Нажал третий этаж. Кабина поехала, покачиваясь на тросах.