Книга Игра с профайлером, страница 117 – Александр Эскрива

— Ты уже видел, что там написано, не так ли? – шепчет она.

Смотрю на нее, пытаясь понять, что к чему.

— Это ты им рассказала? – спрашиваю, не веря своим ушам.

— Нет! Я никому ничего не рассказывала, если хочешь знать.

Постепенно догадываюсь.

— Это твоя сестра. Только она знает про роман. – Мотаю головой. – Поверить не могу.

— Она тоже ничего не рассказывала.

— Я так не думаю.

— Уильям, пожалуйста, дай объяснить.

Пытаюсь успокоиться и скрещиваю руки на груди.

— Вчера какой-то мужчина подслушал нас с Элис у входа во Дворец правосудия. И… похоже, мы не заметили, как сболтнули что-то, о чем говорить не следовало. Но мы ведь не знали, что за нами шпионят.

— Как сплетничать, так подружки? Как можно было, не желая того…

Ее лицо заливает краска.

— Ты очень несправедлив ко мне: ни я, ни Элис не хотели ничего такого. Не знаю, Уильям. Думаю, с тобой случилось то, о чем мне не нужно знать. Но если ты захочешь, – она снова качает головой, – я готова помочь. Иногда человеку нужно встретиться лицом к лицу со своим страхом, чтобы преодолеть его.

— Просто остановись, хорошо? Ты не в силах мне помочь. Мне невозможно помочь.

— Это не так. В этой жизни все возможно наладить.

Меня словно под дых ударили. Ударили так, что внутри все заболело.

— Вот именно, что в этой жизни.

Шарлотта морщит лоб в недоумении.

— Погоди. Это же не из-за лос-анджелесского дела? Ты ведь не виноват в…

— Нет, Шарлотта! Ты ничего не понимаешь. Не понимаешь и не поймешь. Ее убил я. Именно я, а не убийца из лифта. Я убил женщину, которую любил. Забудь про свое желание помочь мне, потому что тебе не удастся. Это невозможно.

Шарлотта смотрит на меня удивленными глазами. Но, как я и надеялся, не пытается продолжить разговор на эту тему.

Я со всей силы бью кулаком по кухонной стене, заставляя ее содрогнуться. Криминалисты оборачиваются на нас с камерами в руках. Чертыхаюсь про себя и, сохранив самообладание, выхожу из квартиры. На площадке я сталкиваюсь с двумя офицерами, но даже не смотрю в их сторону. В гневе спускаюсь по лестнице. Глаза щиплет, а в горле стоит комок. Я срываю маску и швыряю ее на пол. Никто не может помочь мне. Я один на один со своей болью.

Фернандо Фонс

Шестью месяцами ранее, июнь 2018-го

Табернес-де-Вальдигна

Из черной реки апельсиновых рощ Фернандо вынырнул в море огней и теней. Он пересек засыпанный щебнем пустырь и зашагал под самыми окнами домов, где его не настигли бы взгляды из-за занавесок. Однако, если вдуматься, на дворе было полтретьего ночи. Кто бодрствует в этот час в среду? Наркоманы? Пьяницы?

Не забывай об убийцах.

Поскольку машины у него не было и общественный транспорт в это время не ходил, он вышел на дорогу CV-50, которая опоясывала город, и вызвал такси. Жизнь на пляже Табернес-де-Вальдигна все-таки имела недостатки.

— Ты мне всю обивку измажешь, – сказал таксист, взглянув в зеркало заднего вида во время поездки, и нахмурился. – Что с тобой произошло?

Фернандо на заднем сиденье внимательно осмотрел себя: он весь был в земле и листве.

— Я… – Что тут скажешь? – Меня избили.

— Вот дела! Хочешь поедем в полицию, напишешь заявление? – Выражение подозрения на его лице сменилось изумлением.

— Нет! Нет, – ответил Фернандо, понижая голос. – Все нормально. На самом деле я заслужил.