Книга Между прокурором и бандитом, страница 2 – Бетти Алая

Он подходит к нам чуть позже. Когда Андрей отвлекается на очередную пару поздравляющих.

Алиев подходит без предупреждения, просто материализуется в моём личном пространстве, принося с собой запах пряного древесного парфюма.

— Маргарита Климова, – его голос ниже, чем я ожидала. – Я слышал, вы вправляете вывихнутые суставы. А сердца?

Медленно поворачиваю к нему голову. Смотрю прямо в глаза. Холодные, почти черные, как ночное небо. В них нет ни намёка на шутку.

— Сердца —это к кардиологу, – говорю я равнодушно. – А навязчивых мужчин с комплексом бога – к психотерапевту. Вы к кому записаны?

Где-то рядом слышится сдавленный смешок. Эмир не моргает. Его губы растягиваются в улыбку, но глаза остаются хищными.

— Практичная. Мне нравится. Тогда предложу лечение попроще. Вид из моего пентхауса вместо вида из окна вашей операционной. Гарантирую, ваш… – он делает микроскопическую паузу, – прокурор… такого не предоставит. Не по карману честному человеку.

Беру со стола свой бокал с тёплым шампанским. Делаю маленький глоток. Отвратительно. Ставлю бокал обратно и замечаю, что мои пальцы дрогнули. Чёрт. Я сжимаю их в кулак за спиной, вдавливая ногти в ладонь, пока боль не вернёт ясность ума.

— Видите ли, господин Алиев, – начинаю четко и уверенно, – я сама зарабатываю на свои пентхаусы. Мне не нужен спонсор. А от скучных мужчин, которые думают, что женщину можно купить, как новую машину, у меня выработался стойкий иммунитет. Не тратьте своё время. И, если можно, кислород в зале. Его и так не хватает.

Отворачиваюсь от Алиева, беру с подноса канапе с икрой и откусываю. Рука больше не дрожит. Спасибо боли в ладони.

За моей спиной абсолютная тишина. Я чувствую прожигающий взгляд между лопаток. Острый, как скальпель. Потом слышу тихий ровный выдох и шаги, удаляющиеся по паркету.

Ко мне сразу подлетает Андрей, багровый от ярости.

— Что он тебе сказал? Марго, я…

— Отвези меня домой, – перебиваю его. Голос звучит хрипло. – Сейчас. Мне здесь нечем дышать.

Андрей пытается спорить, но видит выражение моего лица и замолкает. Кивает.

Мы едем в лифте в ледяном молчании. Я смотрю на своё отражение в полированных дверях: прямая спина, высоко поднятый подбородок, безупречный макияж. И глаза. Пустые.

В дорогой иномарке служебного серого цвета пахнет кожаным салоном и ароматизатором. Евсонов заводит мотор.

— Марго, прости, я не должен был…

— Не домой, – говорю я, глядя в окно. – На набережную. Туда, где тихо.

— Но…

— Андрей, – разворачиваюсь к нему, – твоя праздничная речь была ужасно скучной. Мне нужна компенсация. Замолчи. И вези.

Его желваки ходят ходуном. Евсонов стискивает зубы, но включает передачу. Машина трогается с места. Я откидываюсь на сиденье и закрываю глаза.

И вижу холодный, оценивающий взгляд Эмира. Как будто я уже лежу на его столе, разобранная на детали, и он решает, что во мне имеет ценность. Мне хочется стереть этот взгляд. Сжечь его. Выжечь изнутри чем-то грубым, физическим, простым.

Андрей паркуется на пустынной набережной. Внизу чернеет вода, отражая тусклые огни. Тишину нарушает только шорох шин редких машин на мосту вдалеке.

— Марго, давай поговорим, – начинает он, выключая зажигание. – Этот ублюдок…

— Андрей, – я не открываю глаз. – Я вся напряжена, как струна. Ты виноват. Ты позволил ему подойти. Ты позволил этому зверю… смотреть на меня.