Книга Имран. Заберу тебя себе, страница 42 – Лена Голд

Он слушает ответ, кивает.

— Спасибо. Очень.

Он кладет трубку. И вот тогда, глядя на его профиль, на эту сосредоточенность, с которой он только что разрушил угрозу и тут же, не теряя темпа, решил мою самую глубокую, невысказанную потребность — увидеть маму, — я чувствую, как в глазах выступают слёзы. Это не слёзы слабости. Это слёзы от того, что кто-то видит. Видит не только внешнюю панику, но и внутреннюю, тихую агонию. И действует. Беспощадно там, где нужно. И невероятно бережно там, где это важно.

— Зачем? — вырывается у меня шёпотом. — Зачем ты всё это делаешь?

Он смотрит на меня. В его глазах мелькает что-то непрнятное.

— Ты — моя жена. Это достаточная причина. А она, — он кивает в сторону палаты, — часть твоего мира. Значит, и часть моего теперь. Логично.

В его «логично» заключена целая вселенная смыслов, которые мой перегруженный мозг ещё не готов осознать.

Подходит мужчина, которого Имран представляет как Владислава. И называет мое имя. Он с пониманием смотрит на мое заплаканное лицо.

— Пойдём, Алина. Тихо и ненадолго. Она под седативными, но может что-то слышать. Желательно ничего не говорить.

Я киваю, стирая ладонью слёзы и делаю шаг к двери. Имран мягко толкает меня вперёд.

— Иди. Мы тут подождём.

Мама лежит на белой подушке, такая маленькая и беззащитная. На виске — огромный, багрово-синий отек, переходящий в жуткую гематому. На лбу — пластырь. Из-под тонкого одеяла торчит рука, к которой подключена капельница.

Я подхожу к кровати. Ноги подкашиваются. Присаживаюсь на краешек стула. Воздух перехватывает. Все мое взрослое «я», все эти логические построения о вине и ответственности, рушатся в одно мгновение. Передо мной не абстрактная «жертва обстоятельств», а мама. Та, чьи руки пахли ванилью, когда она пекла пироги. Та, что тихо плакала ночами, но утром всегда делала вид, что всё в порядке.

— Мам… — слово застревает в горле комом.

Я осторожно касаюсь её пальцев. Они холодные.

Слёзы текут беззвучно, горячими потоками по щекам. Я не пытаюсь их сдержать. Здесь, в этой тишине, они — единственно возможная речь.

— Прости меня, — шепчу я, сжимая её руку. — Я не хотела этого. Я так боялась стать женой того... А теперь… теперь бояться пришлось тебе. Мне вроде бы хорошо. Выбралась из лап отца, из той клетки, но я не могу нормально жить, зная, что вы с Алисой постоянно в опасности. Мама, прости…

Говорю все, что рвется наружу, не зная, слышит ли она. Говорю о том, что я в безопасности. Что со мной тот, кто… кто оказался стеной. Странно, сложно, но стеной. Что я сильная. Что я буду бороться. За себя. Теперь за неё тоже.

— Ты должна поправиться, — говорю я твёрже. В моем голосе сквозь слёзы пробивается её же, материнская, интонация. — Ты должна увидеть, как у меня всё получится. Как я построю тот самый дом, о котором мы с тобой мечтали. Ты должна… ты просто обязана поправиться.

Медсестра мягко касается моего плеча.

— Всё, милая, пора. Пусть спит.

Встав, наклоняюсь и осторожно целую маму в неповрежденный висок.

— Я люблю тебя, мамуль.

Выхожу из палаты с мокрым от слез лицом, но внутри уже не хаос, а болезненная, ясная решимость. Имран и Алиса смотрят на меня.

— Всё? — тихо спрашивает… муж.

— Всё, — отвечаю. — Можем уехать. Я… я больше не могу здесь находиться. Мне нужно… мне нужно на воздух. И тишины.