Книга Имран. Заберу тебя себе, страница 74 – Лена Голд

— Кофе хочешь? — предлагает она. — Имран может долго разговаривать. У них с отцом такие беседы иногда затягиваются.

— Нет, спасибо. Я, наверное, воды.

Она уходит, возвращается через минуту и протягивает бокал. Я пью мелкими глотками, чувствуя, как холод обжигает горло. Мысли разбегаются. О чём идет речь? Что-то связанное с работой или же, может, с той аварией? Имран, наверное, что-то узнал. Или же вообще какие-то новости с больницы? Может, что-то с мамой?

Господи, я же с ума сойду в догадках, что же там произошло.

Дверь с террасы открывается. Мужчины возвращаются.

Имран входит первым — собранный, поджатый, как пружина. Лицо непроницаемое. За ним Карим Мурадович, который выглядит серьезным, но спокойным. Слишком спокойным. Будто они уже всё обсудили и пришли к какому-то решению.

— Алина, — голос Имрана не оставляет пространства для вопросов. — Мы уезжаем.

Я смотрю на него. Потом на Зарину. Потом на свекра.

— Но... — начинаю я.

— Сейчас, — перебивает тоном, не терпящим возражений.

Даже не знаю, зачем я лопнула это «но», чего тем самым хотела добиться. Прикусив нижнюю губу, выдыхаю.

— Было очень приятно познакомиться, — говорю я Зарине, встав на ноги. Голос вроде бы звучит ровно, хотя внутри странная дрожь. — Спасибо за ужин. За теплый прием.

— Алина, — Зарина тоже поднимается, обнимает крепко. — Ты всегда здесь желанный гость. В любой день. В любое время. Обязательно будем ждать вас еще. Вас тут всегда ждут. Запомни это.

— Запомню, — шепчу в ответ.

Она отстраняется, заглядывает в глаза.

— И не волнуйся. У них так бывает. Явно что-то с бизнесом. Прорвутся.

Я киваю, хотя не понимаю, о чем именно она говорит. Если действительно рабочие проблемы, почему они не могут это озвучить?

Карим Мурадович подходит, пожимает мне руку.

— Алина, я рад, что ты стала частью нашей семьи. Правда. — Он смотрит на Имрана, потом снова на меня. — Береги его. Иногда он забывает, что он не железный.

— Постараюсь, — улыбаюсь.

Мы идем к выходу.

— Пока, — машу я на прощание.

— Звоните! — с улыбкой говорит Зарина. — И обязательно приезжайте!

— Обязательно, — обещаю я.

Дверь закрывается. Мы снова в темноте двора, снова идем к машине. Имран молчит, как и я.

Тишина давит. Заполняет салон, проникает в каждую клеточку. Я, повернув голову, пялюсь на Имрана — он вцепился в руль, смотрит только вперед. Профиль каменный. Челюсть сжата так, что желваки ходят.

— Имран, — тихо начинаю я. — Всё в порядке?

— Все нормально.

— Уверен? Я же вижу, что что-то случилось. Не хочешь поделиться? Я тоже хочу знать…

Он даже не поворачивается.

— Не сейчас, Алина.

Голос глухой, чужой. Да и разговаривать нет желания. А я не тот человек, кто будет давить и настаивать. Не хочет, так не надо. Да и в такие моменты к нему лучше не приближаться.

Я отворачиваюсь к окну. Сглатываю ком в горле.

Обидно? Нет. Не обидно. Я понимаю. Что-то случилось. Что-то серьезное. Ему нужно собраться, переварить, решить. А я буду отвлекать вопросами, на которые он сейчас не готов отвечать.

Всю дорогу молчу. Город проплывает за окном — огни, дома, мосты. Красиво. Но я не вижу красоты. Я только чувствую напряжение, которое висит между нами, как тугая струна.

Может, отец опять создал какие-то проблем? В этот раз настолько серьёзные, что Имран и на меня зол?