Книга Я растопчу ваш светский рай, страница 125 – Натали Карамель

— Читать не умею, — сказала Геля просто. Без стыда. Без вызова. Как говорят о погоде.

Илания моргнула.

— Мачеха учить не хотела. «Бабе грамота ни к чему, лишь бы рожала да стряпала». А мужу… стыдно было сказать. Крутилась, как могла. Говорила, что дневник читала, что ничего интересного. А сама прятала.

— Почему не показала Альдору? Он бы прочитал.

— А вдруг там что опасное? — Геля подняла на неё глаза. — Альдор — он правильный. Если б там было что-то опасное — он бы полез. А кому это надо? У него и так жизнь на острие ножа. Я его берегу, дурака.

Она сказала это так естественно, что Илания поняла: вот она, любовь. Не в поцелуях, не в нежных словах. В этой простой фразе — «я его берегу».

— Возьми. Там, может, ерунда. Может, клад. Мне всё равно не прочесть. А ты… — она встретилась с Иланией взглядом. — Ты не сделаешь мне плохо. Я чую.

Она полезла за пазуху и вытащила свёрток. Тряпица, пожелтевшая от времени, перевязанная суровой ниткой. Положила на стол между ними.

Илания смотрела на свёрток.

Внутри, под рёбрами, заворочалось знакомое чувство. Предчувствие. Опасность? Нет. Что-то другое. Возможность.

Она взяла. Развязала нитку. Развернула тряпицу.

Книжица. Маленькая, в потёртой коже, с медной застёжкой. Открыла.

Страницы были заполнены ровными, старомодными буквами. Язык… Илания наморщила лоб. Не тот, на котором говорили в столице. Древний. Диалект? Но главное было не в буквах.

Между строк, на полях — везде — были вписаны узоры.

Не рисунки. Не орнаменты. Схемы.

Илания замерла.

Она знала эти схемы. Не умом — телом. Так строили плетения в её мире. Так рассчитывали векторы силы. Так проектировали удары.

— Что там? — тихо спросила Геля.

— Не знаю, — честно ответила Илания. — Надо смотреть. Можно я возьму на ночь?

— Затем и отдала, — Геля встала, потянулась. — Ты это… если что опасное — скажи. Я хоть знать буду.

— Скажу.

Геля ушла, пожелав спокойной ночи. Альдор, сидевший у двери, кивнул Илании на прощание. Она поднялась к себе.

Комната была маленькой, чистой, пахла морем и сушёными травами.

Илания зажгла свечу. Села у окна. Открыла дневник.

Буквы плыли. Она всматривалась, пытаясь ухватить смысл, но язык ускользал. Похоже на тот, что используют в храмовых книгах, но искажённый, старый. Она понимала отдельные слова, но не фразы.

Зато схемы… Схемы были понятны.

Она водила пальцем по линиям, чувствуя, как внутри отзывается эхо. Кто-то здесь знал. Кто-то помнил. Кто-то пытался записать знание, чтобы не умерло.

Свеча догорала. Глаза слипались. Илания положила голову на сложенные руки.

Она провалилась в сон неожиданно — как в омут.

И в этом сне буквы засветились.

Илания видела себя со стороны — склонившуюся над книгой. Видела, как страницы начинают мерцать мягким золотым светом. Как буквы отрываются от бумаги и плывут в воздухе, перестраиваясь, складываясь в новые слова.

Слова, которые она понимала.

«Слушай. Запоминай. Передай другим».

Голос был старым. Уставшим. Но твёрдым.

«Когда-то магия текла по этому миру, как вода по руслу реки. Ею было наполнено всё — земля, камни, воздух, люди. Каждый мог черпать. Каждый был счастлив».

Илания видела картинки, всплывающие перед глазами. Зелёные холмы, пронизанные голубоватым сиянием. Людей, которые проводили руками над полями, и те колосились быстрее. Детей, игравших с огнём, который не обжигал.