Книга Я растопчу ваш светский рай, страница 3 – Натали Карамель

В этот миг Ирина сделала полшага в сторону. Не просто шаг. Короткий, взрывной импульс кинетической магии, сместивший её тело быстрее, чем мог отследить глаз. Одновременно её правая рука, сжатая в кулак, выбросила вперёд не удар, а точечный энергетический тычок. Сгусток сфокусированной силы размером с монету оставил в воздухе короткую, жгучую полосу ионизированного воздуха.

Он прошёл сквозь силовое поле «Минотавра» как игла сквозь ткань и коснулся ровно центра энерго кристалла. Не чтобы разрушить. Чтобы резонировать.

Яркая вспышка. Треск ломающейся гармонии. Позолоченный костюм захлебнулся обратной волной собственной нестабилизированной энергии и рухнул, как подкошенный. Свечение погасло.

Тишина.

На таймере арены замигали цифры: 00:00:14.

Трибуны взорвались рёвом. С неба посыпалось голографическое конфетти, заиграл победный гимн. Над ареной вспыхнули гигантские буквы: «НЕПОБЕДИМА! ИРИНА ЗОРИНА — 15 ЛЕТ НА ВЕРШИНЕ!»

Ирина выпрямилась, глуша какофонию через интерфейс. Внутри — тишина и знакомая пустота. Это даже не была победа. Это была констатация факта: её понимание магии было на столетие впереди его. Она не победила соперника. Она доказала теорему.

Через внутренний канал пришло сообщение от судьи:

«Победа. Технический нокаут. Рекорд сезона».

Она смотрела на поверженного соперника, которого уже уносили санитары-дроиды. Не чувствовала ничего. Ни триумфа, ни усталости, ни даже привычного удовлетворения от чистой работы. Только пустоту. Огромную, звонкую, как этот стальной купол над головой.

Когда-то, много лет назад, здесь был азарт. Острый, как лезвие. Сладкий привкус победы, ради которого она и выходила на арену. Теперь и он выгорел. Осталась лишь отработанная, безупречная схема.

Её покои в шпиле «Олимпуса» были тихим островом. «Стена славы» мерцала голограммами. Ирина сняла экзоскелет. Под ним — тело, выточенное годами магических медитаций и физических нагрузок. Сорок лет, но регенеративные техники и собственный контроль над метаболизмом оставили лишь тень усталости в глубине глаз. Усталости от предсказуемости.

На диване материализовалась полупрозрачная фигура её агента, Марка. Он не стал ждать видео звонка, подключился напрямую в комнату.

— Ириша! — его голос дрожал от восторга. — Четырнадцать секунд! Четырнадцать! Соцсети взорваны! Контракты сами ползут в руки! Я уже отбиваюсь от рекламы нейро кофе…

— Марк, — её голос был ровным, без эмоций. Он замолчал. — Я ухожу.

Голограмма Марка моргнула, исказилась.

— Что? Куда? В отпуск? Конечно, год был адский, я уже подбираю…

— Не в отпуск. Ухожу с арены. Навсегда.

Тишина в комнате стала густой. Голограмма агента застыла, его лицо выражало чистейший, немой ужас.

— Ты… шутишь? — выдавил он наконец. — Сейчас? На пике? Чемпионский пояс, рекорды… Ты же величайший маг-боец поколения! Ты — живая наука! Ирина, ты — бренд!

Голограмма Марка жестикулировала, вокруг него всплывали цифры контрактов, графики просмотров.

— Смотри! Живой поток только что перевалил за двадцать миллионов! Они хотят тебя! Они хотят этого! — Он ткнул пальцем в зацикленный голографический удар. — А ты говоришь о скуке? Это не скука, Ирина. Это — твой капитал!

— Я больше ничего не чувствую, Марк, — перебила она, глядя не на него, а на стену, где в цикле повторялся её удар четырнадцатисекундной давности. — Пустота. Каждый бой — как просмотр старой записи. Я знаю каждый их ход за три шага. Это не победа. Это… ритуал. Мне скучно.