Книга Брошенная снежная королева дракона, страница 176 – Юлий Люцифер

Нет.

Не дипломатично.

Не умно.

Не стратегично.

Мать.

Только мать.

Марена вздрогнула так, будто слово ударило ее под ребра.

Глаза расширились.

Не от счастья.

От боли.

От невозможности.

От чего-то, что слишком долго спало под чужим именем.

— Нет, — сказала Иара очень спокойно.

Слишком спокойно. — Ты опоздала.

Здесь нет Лиоры.

Я перевела взгляд на нее.

— А ты, как я вижу, все еще думаешь, что если сказать это достаточно ровно, реальность послушается.

Иара чуть прищурилась.

— Ты пришла без короны.

Интересно.

Значит, хотя бы чему-то в этом доме тебя уже научили.

— Да.

Например тому, что некоторые женщины десятилетиями прячут чужих детей за красивыми словами и называют это заботой.

У нее не дрогнуло лицо.

Почти.

Но я видела:

попала.

Марена переводила взгляд с меня на нее.

На меня.

На нее.

И я уже понимала:

еще полминуты, и кто-то сформулирует все за нее.

Нельзя.

Я сделала шаг вперед.

— Послушай меня, — сказала, глядя только на девушку. — Как бы тебя ни называли здесь, как бы ни объясняли, кто ты, одно они украсть не смогли.

Ты не их возвращенная милость.

Ты не их дар.

Ты ребенок, которого унесли.

И я пришла за тобой.

На словеребенокчто-то сломалось.

Не в ней даже.

В комнате.

Ледяные линии “первого снега” на полу пошли трещинами.

С купола посыпался уже не мягкий снег, а резкие белые искры.

А Марена…

Марена вдруг сделала шаг не ко мне и не к Иаре.

Назад.

Как загнанный зверь между двумя огнями.

— Не… — выдохнула она. — Не называйте меня так.

Вот.

Хуже всего.

Не чужая.

Раненая.

Иара резко сказала:

— Видишь? Ты пришла не спасать.

Ты пришла разрывать.

Я повернула голову.

— А ты пришла выращивать из чужого горя удобную святыню.

Варн у стены уже вытаскивал клинок.

Одна из женщин пошла ко мне сбоку.

И в этот момент верхняя дверь с грохотом распахнулась.

В зал вошел он.

Лицо в снегу.

Плащ разорван у плеча.

Меч в руке.

За ним — Торвальд.

Дракон остановился ровно в тот миг, когда увидел девушку.

Марену.

Лиору.

И я успела заметить, как в нем на одну страшную секунду умерло все, кроме отца.

Потом Марена увидела его тоже.

И именно тогда произошло то, чего я боялась сильнее всего.

Она не узнала.

Разумеется.

Как могла?

Но и не осталась пустой.

Нет.

В ее лице вспыхнуло нечто куда опаснее:

отвращение,

страх,

и глубоко под этим — слишком сильный, слишком неосознанный отклик.

Потому что кровь.

Потому что дом.

Потому что все украденные нити одновременно рванулись на поверхность.

— Нет, — сказала она хрипло, отступая еще на шаг. — Вы чужие.

Вот и удар.

Поздно.

Точно.

Прямо в клятву.

Я посмотрела на него.

Одну секунду.

Как обещала.

Он понял.

И не сделал шага.

Слава богу.

Не испортил все в первый же миг отцовским рывком.

Я снова повернулась к ней.

— Хорошо, — сказала очень тихо. — Тогда не верь мне как матери.

Не верь ему как мужчине.

Но хотя бы не верь тем, кто десять лет не подпускал тебя к зеркалам.

Марена замерла.

Иара тоже.

Только на долю секунды.

Но этого хватило.

Попала.

Очень.

Очень глубоко.

И именно в этот момент я поняла:

дочь не вернется ко мне силой.

Не сейчас.

Не так.

Сначала нужно убить легенду.

Прямо у нее на глазах.

После слов про зеркала в зале изменилось всё.

Не люди.

Не расстановка.

Сам воздух.

До этого момента у Марены — у Лиоры, черт возьми, у моей девочки — еще оставалась возможность держаться за простую схему: вот есть дом, который вырастил ее; есть чужаки, ворвавшиеся с оружием; есть женщина, которая называет себя матерью; есть мужчина, от которого поднимается слишком сильный и непонятный отклик, похожий одновременно на угрозу и на боль.