Книга Позор для истинной. Фальшивая свадьба, страница 61 – Кристина Юраш

«Нет, ты же не собираешься…» — скользнула мысль внутри меня.
«С чего ты взял, что я не собираюсь?» — усмехнулось чудовище.

Отец уехал, а тишина в доме стала другой. Тревожной.

Я ходила из угла в угол, как маятник, прислушиваясь к каждому шороху, к каждому скрипу половицы. Сердце колотилось где-то в горле, мешая дышать. В пустом доме мне чудились шаги.

Он придет.

Эта мысль пульсировала в висках, отбивая ритм, от которого кружилась голова. Чудовище в маске обещало чудо. И чудо случилось. Завод спасен. Контракты возвращены. Отец сиял, как в дни нашего процветания.

Но цена…

Я прижала ладонь к запястью, где под тонкой кожей пульсировала метка. Она горела слабее, чем обычно, но этот тлеющий жар был хуже открытого огня. Будто кто-то медленно, методично поджаривал меня изнутри.

«Твое тело».

Слова прозвучали в памяти хриплым шепотом, и по спине пробежали мурашки. Я сглотнула, чувствуя, как пересохло во рту.

Нужно было убрать книгу, пока папа случайно не обнаружил ее пропажу. Спрятать улику. Сейчас, пока папы нет дома, самый лучший момент!

Я огляделась, прислушалась. Дом молчал. Пустой, без слуг, без привычного шуршания юбок и шагов. Только мои собственные нервы стучали в ушах, как барабаны.

Библиотека встретила меня запахом сырости и пыли. Я подошла к шкафу. Руки дрожали, когда я поворачивала ключ в замке. Дверца отворилась с тихим скрипом.

Полки. Книги в странных переплетах, пахнущие чем-то металлическим и сладковатым. Я достала ту, что прятала под матрасом. Черный переплет пульсировал в ладонях, словно живой.

«Верни», — шептало что-то внутри.

Я поставила книгу на место. И замерла.

Что-то было не так.

Взгляд скользнул по полке, задерживаясь на пустом пространстве между двумя фолиантами. Узкая щель, куда мог бы поместиться еще один тонкий том. Я нахмурилась, пытаясь вспомнить.

Так ли стояли книги раньше?

Память подводила. Я видела этот шкаф сотни раз, но никогда не рассматривала порядок на полках. Отец запрещал. «Не трогай, Ди. Ради меня».

А сейчас…

Я протянула руку, провела пальцем по пустому месту. Пыль. Тонкий слой, как и везде. Но почему-то казалось, что здесь её должно быть больше. Будто книгу убрали недавно.

«Тебе кажется», — одернула я себя. — «Нервы. Просто нервы».

Но тревога не уходила. Она ползла под кожей, холодная и липкая, заставляя оглядываться на каждый шорох.

Я захлопнула шкаф, повернула ключ. Звук прозвучал слишком громко в тишине дома.

Нужно было найти отца. Увидеть его. Услышать голос, который вернет меня в реальность.

Я вышла в коридор, направляясь к его кабинету. Когда его не было дома, я часто приходила в его кабинет, забиралась с ногами в кресло и сидела, вдыхая его запах. Это меня успокаивало, ведь я всегда переживала, когда он уезжал.

Но на этот раз дверь была закрыта.

Я дернула ручку. Заперто.

Странно.

Отец никогда не запирал кабинет.

Я дернула ручку снова, сильнее. Замок щелкнул, но дверь не поддалась.

Ничего.

Холодок пробежал по позвоночнику. Я прислонилась лбом к холодному дереву, прислушиваясь. Ни шагов. Ни дыхания. Только собственное сердце, которое колотилось так, что ребра ныли.

Ноги сами понесли меня к соседней двери — маленькой комнате, где отец хранил старые счета. Я дернула ручку.

Тоже заперто.

Я замерла, прижав ладонь к груди. Дыхание сбилось.