Книга Голос извне, страница 206 – Саяна Кошкина

Саратеш буквально выкрикивал это, и я внезапно поняла. Это не просто злость на систему. Это личное. Глубоко личное. За его словами стояла конкретная, сокрушительная боль.

— Тебя… кто-то ранил? — спросила я тише, почти шёпотом. — Ты так ненавидишь женщин, но… кхарки ведь тоже жертвы. Их с детства готовят только к одной роли.

— Жертвы? — он горько рассмеялся. — Нет. Это вы держите нас в заложниках! Манипулируя своим «священным» статусом, своим полем! Вы играете нашими жизнями!

— Женщины тоже в клетках! — не выдержала я, повысив голос. — Они не могут выйти на улицу без сопровождения! Не могут выбрать профессию! Их жизнь — это вечный «День Встречи» и оценка кандидатов! Разве это свобода?

— Я НЕ ОБ ЭТОМ! — он рявкнул так, что я инстинктивно отпрянула. Сар схватился за волосы, сжав их в кулак. Потом выдохнул, и его голос снова стал низким, опасным. — Я о том, что даже в самой роскошной тюрьме можно… можно попытаться быть добрым. Можно взрастить хоть каплю тепла, доверия, любви и заботы. Нет, Юля, кхарки — монстры. Монстры, которые губят жизни. Играют на чувствах, могут вышвырнуть тебя, как мусор, если ты перестал приносить достаточно кредитов или влияния. Если твоя внешность перестала их радовать. Если… если у тебя нет руки.

Последнюю фразу он выдохнул почти беззвучно. И всё встало на свои места.

— Тебя… бросили? — прошептала я. — Невеста?

Саратеш замер. Вся ярость, всё напряжение схлынуло с его лица, оставив лишь пустую, холодную маску. Он смотрел сквозь меня.

— Мать, — произнёс он так тихо, что я едва расслышала. Потом резко развернулся и вышел из лаборатории.

Я осталась сидеть, оглушённая. Мать. Его собственная мать отказалась от него. После ранения? После потери конечности? Бросила своего ребёнка, потому что он стал… неидеальным? Непригодным? Слишком обременительным? Леденящий ужас и жалость сковали меня. Это было за гранью жестокости. Это было бесчеловечно.

Я искала Сара весь оставшийся день. Дом был пуст. На следующий день — тоже. И ещё два дня я жила в полной, давящей тишине и одиночестве, сходя с ума от мыслей. Я представляла мальчика с серыми глазами, которого предали самым страшным образом. И понимала, что его ненависть, его цинизм, его броня из сарказма — это лишь шрамы. Глубокие, незаживающие шрамы.

На третий день Саратеш вернулся затемно. Я нашла его не в доме, а на каменных ступенях крыльца. Он сидел, сгорбившись, привалившись спиной к перилам. В живой руке у него болталась полупустая бутылка ароса. В свете местного ночного спутника он выглядел не злым гением, а сломленным, усталым мужчиной.

— Прости, — тихо сказала я, присаживаясь рядом. Сар вздрогнул, но не посмотрел. — Я не хотела бередить старые раны. Просто… пыталась понять.

— Пыталась понять, — он хрипло рассмеялся, не отрывая взгляда от темного леса вокруг. — Я сам до сих пор не понимаю, Юля. Прошло уже не одно десятилетие. Забудь.

Десятилетия… Все эти годы он носил в себе эту отраву. Эта рана не затягивалась, а лишь глубже разъедала его изнутри, отравляя всё вокруг ненавистью.

— Пошли в дом, — мягко предложила я, слегка толкнув его локтем. — Ночью здесь тоже душно.

— Ты думаешь, ты сможешь остаться… такой? — проигнорировав мои слова, спросил Саратеш тем же ровным, бесстрастным тоном.