Книга Попаданка в тело ненужной жены, страница 101 – Юлий Люцифер

Я резко отвернулась к окну.

Вот оно.

Вот тот вид мужской жестокости, который убивает тише всего.

Не удар.

Не измена даже.

А страх мужчины перед чужой любовью, из-за которого он начинает вести себя так, будто женщину надо охладить, отодвинуть, сделать менее живой, лишь бы не чувствовать ее слишком близко.

Как удобно.

Как знакомо.

Как отвратительно.

— И теперь, — произнесла я не оборачиваясь, — вы пришли рассказать мне, что были трусом в дорогом костюме?

За спиной повисла тишина.

Потом он сказал:

— Да.

Я закрыла глаза.

Слишком просто.

Слишком поздно.

И снова слишком честно для того, чтобы можно было отмахнуться совсем легко.

Не возвращайся туда, где тебя уже теряли

Я повернулась к нему.

— И что? — спросила спокойно. — Вы хотите, чтобы я оценила это признание? Поблагодарила? Решила, что в глубине души вы всегда были сложным, раненым мужчиной, который просто не умел иначе?

Он медленно покачал головой.

— Нет.

— Тогда зачем?

Он подошел еще на шаг ближе.

— Потому что я не хочу больше, чтобы между нами оставалась ложь о том, что я просто не замечал. Я замечал. Просто выбирал удобную слепоту. А теперь… — он сделал паузу, — теперь я не могу смотреть на это так же.

Я усмехнулась без радости.

— Конечно, не можете. Теперь у вашей жены есть голос, дар и целый зал свидетелей того, что с ней делали в вашем доме. Было бы странно смотреть как раньше.

— Вы снова считаете, что дело только в этом?

Я посмотрела ему в глаза очень прямо.

— А вы хотите сказать, что нет?

Он ответил не сразу.

И я вдруг поняла: вот сейчас начнется та самая попытка вернуть жену, о которой я уже думала днем.

Не цветами.

Не подарками.

Не глупой ревностью.

Гораздо опаснее.

Правдой.

Поздней уязвимостью.

Мужским голосом, в котором впервые нет приказа, зато есть нечто почти живое.

— Нет, — сказал он наконец. — Не только в этом.

Я молчала.

Пусть говорит.

Пусть сам идет туда, куда я его не звала.

— Я начал смотреть на вас раньше, чем все это вскрылось, — произнес он. — Не как должен был. И не так, как вы заслуживали. Но раньше. Когда вы впервые ответили мне без страха. Когда перестали пытаться понравиться. Когда вышли к завтраку не тенью, а… — он осекся, — собой. Или той, кем вы стали.

Я почувствовала, как внутри все неприятно, болезненно стягивается.

Потому что именно в такие моменты женщины и срываются.

Не на лжи.

На правде, которую им слишком хотелось услышать вовремя.

— Не надо, — сказала я тихо.

— Почему?

— Потому что это уже не имеет права звучать красиво.

Он не отвел взгляда.

— Для вас — возможно.

— Нет, милорд. Вообще. Мужчина не может годами морозить женщину, а потом приходить и говорить, что начал смотреть, когда она перестала быть мягкой и стала опасной. Это не романтика. Это почти оскорбление, даже если сказано честно.

Вот теперь он действительно замер.

— Я не хотел…

— Знаю. Вы вообще много чего не хотели. В этом и проблема.

Тишина.

Очень густая.

Очень личная.

Я подошла к зеркалу.

Не чтобы любоваться собой. Просто потому, что смотреть на него в этот момент было уже слишком тяжело.

В отражении мы стояли как чужие:

женщина у зеркала,

мужчина в нескольких шагах,

между ними красивый холодный интерьер и слишком много сказанного.

— Знаете, в чем ваша беда? — спросила я, все еще глядя в зеркало.