Книга Попаданка в тело ненужной жены, страница 2 – Юлий Люцифер

— Ты сейчас правда хочешь это знать?

— Да.

Лена замялась.

— Молодая. Очень ухоженная. Светлые волосы. Красивое платье. Похожа на тех девушек, которые выходят из дорогих салонов и никогда не носят тяжелые пакеты из супермаркета.

Я закрыла глаза.

Ясно.

Не я.

Не женщина с зацепкой на рукаве пальто. Не женщина, которая помнит его график лучше собственного. Не женщина, которая знала, когда у него болит спина, как он любит кофе, какие таблетки принимает от мигрени, и как выглядит его лицо, когда он делает вид, что у него все под контролем, хотя на самом деле он боится.

Не женщина, которая оплатила половину его аренды в тот год, когда у него развалился бизнес.

Не женщина, которая продала бабушкины сережки, чтобы закрыть его долг, и соврала, что просто «давно их не носила».

Не женщина, которая ждала.

Всегда ждала.

— Я еду туда, — сказала я.

— Вика, не надо. Послушай меня, пожалуйста. Лучше я приеду к тебе, и мы…

— Нет.

— Ты сейчас на эмоциях.

— Я семь лет была на эмоциях, Лена. А сейчас я впервые хочу быть на фактах.

Она шумно выдохнула, поняв, что спорить бесполезно.

— Тогда хотя бы не одна. Хочешь, я тебя встречу у входа?

— Нет.

Мне не хотелось свидетелей. Не хотелось даже поддержки. Во мне поднималось что-то злое, горячее, слишком долго копившееся под слоем терпения, мягкости и вечного понимания.

Я сбросила звонок, механически сняла фартук и пошла в спальню.

По дороге поймала свое отражение в зеркале прихожей.

Домашние брюки. Простая кофта. Волосы собраны наспех. На лице ни грамма косметики — я же ждала ужин дома, а не сцену из дешевого сериала. Под глазами легкие тени, в уголках губ усталость, которую уже не скрывали даже редкие улыбки.

И вдруг я ясно увидела себя его глазами.

Удобная.

Родная, наверное. Надежная. Своя. Та, к которой возвращаются. Та, которая прощает. Та, которая поймет. Та, которая подстроится. Та, которая не уйдет.

Ненужная для страсти. Слишком привычная для восхищения. Слишком доступная для уважения.

Я резко отвернулась от зеркала и сорвала резинку с волос. Темные пряди упали на плечи. Потом умылась холодной водой, провела тушью по ресницам, надела пальто и схватила сумку.

У двери остановилась.

На столике лежала маленькая подарочная коробка с часами. Я купила их Артему неделю назад. Дорогие, стильные — именно такие, какие он давно присматривал, но все откладывал покупку. Рядом — открытка, в которой я написала: «Спасибо, что даже после семи лет я все еще выбираю тебя».

Я взяла открытку, перечитала, усмехнулась и медленно разорвала пополам. Потом еще раз. И еще. Бумажные клочки легли на пол белыми обрывками чего-то глупого и слишком нежного.

Через двадцать минут я уже стояла напротив панорамных окон «Морено».

Снаружи начинался снег с дождем. Ветер рвал зонт из рук прохожих, машины шипели по мокрому асфальту, а внутри ресторана было тепло, золотисто, красиво. Официанты скользили между столиками с тем видом безупречной вежливости, который всегда раздражал меня своей стерильностью. Люди смеялись. Звенели бокалы. Кто-то отмечал жизнь. Кто-то, возможно, любовь.

Я увидела его сразу.

Артем сидел вполоборота, расслабленный, в той самой рубашке, которую я утром сама погладила. Он улыбался. Не вежливо. Не устало. Не как человек, которому «аврал» и «срочно надо к восьми на встречу». Он улыбался легко, молодо, почти счастливо.