Книга Горец. Его любовь, страница 59 – Валерия Ангелос

— Все хочу, — говорит.

Но смотрит не на плиту, не на кастрюли. На меня. Прямо смотрит, давяще, и с такой жадностью, что…

Нет. Обрываю мысль, не желая разбираться с этим дальше.

— Тогда борщ, — киваю.

Наливаю тарелку, ставлю перед ним. Потом беру сковороду с рагу и кастрюлю с котлетами.

— Сам возьмешь, — добавляю.

— А ты куда? — хмурится.

— Надо кое-что по работе закончить, — пожимаю плечами. — Пока мысль не ушла.

— Варь, тебе бы поесть…

— А я перекусила.

Он еще сильнее сдвигает брови, потому я решаю поскорее выйти из кухни. Пока Джамал чего-нибудь еще не сообразил придумать.

Наивная. Знаю. Но в тот момент я и правда верю, будто смогу уйти.

— Задержись, — хрипло выдает Джамал.

Мягко перехватывает меня за талию и усаживает к себе на колени. Уверенный жест. Резкий, четкий.

— Ты что делаешь? — выпаливаю.

— Обедаю.

— Джамал…

— Так вкуснее, — замечает.

И уже ложкой орудует. Борщ пробует. Ест жадно. Со зверским аппетитом. И есть что-то завораживающее в его движениях.

— Чувствуешь? — спрашивает. — Как мне вкусно.

О да…

Чувствую — очень много. И от него. И от себя самой. Даже не думаешь, что может настолько сильно понравиться борщ. Хотя дело, конечно, не в еде.

Джамал возбужден. Очень. И я в полной мере ощущаю выразительную твердость, которая упирается в меня пониже поясницы.

— Ты бесстыжий, — выдаю.

— Я?

— Ты, ты, — повторяю. — Кто же еще?

Пробую ускользнуть, однако мое ерзание лишь усугубляет и без того пикантное положение.

— Не отвлекай, Варь, — говорит Джамал. — Доесть хочу.

— Знаешь, я тоже, — замечаю. — Так, пусти.

— Зачем?

— Тоже борща хочу.

— Ты же перекусила, — прищуривается, внимательно глядя на меня.

— Ну а теперь проголодалась снова, — плечами дергаю. — Все, пусти. Мне так неудобно.

— Давай сам за тобой поухаживаю.

Он поднимается, пересаживает меня на другой стул. Напротив. И наливает борщ в тарелку, ставит передо мной.

И правда хочется есть. Перекусила ведь наспех. Думала, встречу его и пойду заниматься работой дальше. Но куда там…

Джамал моментально рушит этот план.

Вскоре мы сидим за одним столом вместе. Вдвоем. Едим. И я ловлю себя на таких ощущениях, которые старательно запрещаю себе испытывать. Чтобы не обжечься снова.

Однако как можно убежать от правды? От того, что действительно чувствую?

Казалось бы, ярко светит солнце, вся кухня залита искристыми лучами. Но вместе с тем, наш обед ощущается сокровенно. Интимно. Словно особая нить близости протягивается между нами.

И мне так хорошо, спокойно рядом с ним. Не могу игнорировать. Не могу не замечать.

— Очень вкусно, — протягивает Джамал, очередную котлету, а я улыбаюсь.

— Хорошо, что тебе нравится, — киваю. — Сейчас подкрепился. Значит, с новыми силами на работу поедешь.

Интуитивно стараюсь выпроводить его быстрее. Несмотря на то, что мне также интуитивно хочется, чтобы он здесь все-таки задержался.

— Это да, — кивает. — Но сначала еще лечение.

— Лечение? — переспрашиваю.

— Ну да, — кивает и оставляет пустую тарелку. — То, что доктор прописал.

Его горячая ладонь уже на моем колене. Уверенно движется выше. По бедру. Забирается под юбку, задирая ткань. Не оставляет никаких иллюзий насчет того про какое именно «лечение» сейчас идет речь.