Онлайн книга «Развод. Все сжигаю дотла»
|
Штора болтается, ведомая мощными порывами ветра, пока дождь нагло постукивает по крыше. Играет. Смеется? Похоже на то. Острые лезвия стекол валяются на полу, отражая от себя слабый свет от внезапно ставшей такой тусклой люстры… чего бы не посмеяться? Мизансцена просто на высоте. А у меня руки все липкие. В крови… от них пахнет железом, и я по-прежнему не могу пошевелиться. Откуда эта кровь? Я не помню… Какой-то бред! Сильно зажмуриваюсь, трясу головой. То, что случилось… то, что не должно было случиться! Беспородно разрывает все разумное, что во мне еще осталось. А осталось ли вообще хоть что-то?! Я медленно опускаю ладони и смотрю на них так, будто меня кто-то огрел по башке огромной, железной дубиной. Ничего не понимаю. Как это могло произойти?.. Сердце бьется быстрее. К горлу подкатывают рыдания, а губы трясутся. Горло сжимает сильнейший спазм, словно меня кто-то душит, но рядом никого же нет… Уже нет… Снова трясу головой. Из груди рвется стон боли, отчаяния. Стон всего того, что не могло, но случилось. — Чего ты сидишь?! — орет противный, высокий голос Вари, — ТЫ СЛЫШИШЬ?! ПОЧЕМУ ТЫ СИДИШЬ?! ВСТАВАЙ! СУКА! ВСТАВАЙ, ЭТО ВСЕ ТЫ ВИНОВАТА!!! Я помню… отголосками, какими-то обиженными, быстро сменяющимися стоп-кадрами, что я очень сильно злилась. Сейчас уже нет. Во мне ничего не осталось, кроме вопроса: зачем? Для чего все это нужно было? Для. Чего. Господи… Как это могло произойти? С нами? — Сука, вставай! — голос воет. Меня жестко хватают за руку, но я сейчас, как кукла. Прокатываюсь по полу и падаю через мгновение. Хватка жжет кожу. Ее уже нет, но она продолжает проживать во мне кислотные дыры. Рваные края сачатся ядом… А перед глазами языки пламени. Я закрываю глаза, роняя слезы на холодный пол, считаю до ста. Мне так хочется проснуться и понять, что все это просто какой-то максимально живой, ужасающий кошмар. Один из тех, от которых ты просыпаешься исключительно рывком, а потом долго не можешь заснуть. Смотришь в потолок и просто тупо боишься закрыть глаза! Ногти вонзаются в плитку до боли. Проснись! Но я знаю, что это ни хрена не сон. Во сне, даже в самом кошмарном, не бывает так больно. И страшно так тоже не бывает. Чтобы тебя просто парализовало и ты, подобно бесхребетной амебе, валялась на полу и боялась пошевелиться. Промозглый ветер кусает мои обнаженные бедра, и я жмурюсь со всех сил. Мне хочется сбежать куда угодно, чтобы быть где угодно, но не здесь… Но я здесь. Это точка невозврата. Это конец. Рубикон пройден, назад пути нет. В эту точку приводит агония, боль и предательство, и из нее нет выхода. Это просто конец. Дорога, вымощенная не благими намерениями, а чередой неправильных, резких решений, которые ты принимаешь… даже не осознавая до конца, а зачем ты их принимаешь? Кажется, когда-то в прошлом мне на глаза попалась одна цитата: „Перед лицом боли нет героев.“ По-моему, это сказал Джордж Оруэлл, но я точно не уверена, как и в том, какой сейчас день недели или даже месяц. Год. Просто эти слова возникают в голове, и я сейчас гораздо лучше их понимаю: когда тебе больно, ты не можешь быть благочестивым, а в конце ты себя просто возненавидишь. Я ненавижу… — Они… господи, они не шевелятся! — выдыхает ломаный, разбитый голос, — Они… господи! |