Онлайн книга «Развод. Все сжигаю дотла»
|
Бля-я-я-я… Слезы набухают в глазах огромными гроздьями винограда. Я помню его. Однажды мы с Даном летали в Испанию, где ездили на экскурсию в крупный виноградник. Так вот. Там огромные гроздья висели на ветках. Красивые такие, блестящие на солнце. Вот и у меня такие же слезы — размером с кулак. Тоже блестят. Только не красотой, а осколками стекла. Выдыхаю. Считаю до десяти про себя — не рыдай! Умоляю, только не рыдай. Не хватало еще, чтобы потом все эти бабки с карликовыми шнопсами о тебе говорили. В ресторане посреди дня шумно, полно народа. Ресторан этот хороший, поэтому пока я брела до столика, встретила кучу знакомых и успела несколько раз пожалеть, что не взяла еду с собой и не съела ее (ха-ха) в своей машине. Было бы куда проще. Жалко, конечно. В смысле, выглядело бы это убого, зато никто меня не тревожил. Бы. Из упрямства я поперлась, чтобы доказать самой себе, что сильная. Сильная, ага... Твою мать… Мне бы сейчас забиться в угол и посидеть без движения. Каждое — продолжает резать без наркоза. И это как сердце у тебя вытаскивают, пока ты в сознании: один, сплошной ад. Какой трагичный финал путем медленного суицида. Я стараюсь держаться изо всех сил, хотя больше всего на свете сейчас я хочу плюнуть на все приличия, заказать себе бутылку водки и нажраться. Вот так некрасиво и просто, но хотя бы на мгновение вздохнуть полной грудью, сука. Нет. Нельзя. Я все еще верю, что у нас есть шанс, а это — остаточное, внезапное, но пустое. Не было там любви! Я себе просто придумываю на нервах. Они ведь подобно колючей проволоке обмотали мне голову и не дают нормально функционировать. Я только рефлексирую по-страшному… Дыши. Пройдет пара дней, и он обязательно вернется. Все будет нормально… не бывает иначе. Не после всего того, через что я прошла — так не может закончиться! Сложный путь награждают победой, а не разгромом твоего нутра. Тише… Открываю глаза, беру вилку и нож, чтобы приступить к салату, который мне принесли уже минут десять как, но вдруг… — Яна Владимировна? Резко замираю. Я никогда не слышала ее голоса так близко. Сразу говорю. Этого не было никогда, но… я моментально понимаю, кто ко мне обратился. У меня нутро все в шипы. На дыбы. Наотмашь. Медленно поднимаю глаза — стоит. Вар-ва-ра. Такая же сука, как раньше. По всем фронтам. Рыжеволосая, худая и молодая. Трусливая дрянь. Жмется, смотрит на меня с опаской, вцепившись в ремешок своей сумочки от Прада. Да какого черта?! За что ей это все?! Я не могу ничего ответить. Просто убиваю ее взглядом, и она бледнеет. Оглядывается в поисках… чего, интересно? Защиты? Способа сбежать, как ты уже сбегала? Хах… интересно. — Я… пришла, чтобы… — Что? — перебиваю ее резко. Варвара на мгновение тушуется. Она замирает, хлопает своими огромными ресницами, потом вздыхает. Делает шаг к столику, кивает. — Понимаю. Вы вряд ли хотели видеть меня здесь… — И ты тем не менее здесь. — Да, — тихо соглашается она, — Я здесь. Позвонила вам в офис, мне сказали, что вы обедаете. Назвали ваш любимый ресторан. Хмурюсь сильнее. Она спешит пояснить. — Вы только не злитесь на своих сотрудников. Мне пришлось прибегнуть ко лжи, чтобы… — Как обычно. — М? Хмыкаю и опускаю глаза в тарелку, а потом медленно отрезаю кусок курицы. — Я говорю, что это очень амбициозно говорить, что тебе пришлось прибегнуть ко лжи. Тот, кто живет ложью, не использует кокетливое «пришлось», он в ней существует. |