Онлайн книга «Развод. Все сжигаю дотла»
|
О таких отношениях не напишут красивых романов. Такие отношения тупо никто не поймет. Они неправильные, и никогда правильными не будут. Где это видано, да? Чтобы принц жестко сносил все преграды, колол словами и вытаскивал из тебя то, что ты так отчаянно хочешь спрятать? Ха! Бережность? Забудь. Галантность? Тем более. Это все не про Пашу. Но, может быть, в конечном счете так даже лучше? Если бережность и галантность — это просто маска, за которую так легко спрятать истинность собственной, гнилой души. Каким бы мудаком он ни был, Паша всегда прямолинеен и последователен. Он говорит в цвет. Прямо. В лоб. Будет больно? Гарантировано. Но больно будет в любом случае, только с ним ты не почувствуешь себя идиоткой рогатой, у которой за спиной трахают малолетку, попутно втыкая в эту самую спину ножи. Искусно и мягко. А что? Ты ведь хотела правильного принца? Получай, красотка. — И дальше что? — шепчу, жму плечами, — Я должна… — Ты должна заткнуться, — перебивает хрипло, а в следующее мгновение хватает меня за нижнюю челюсть и грубо дергает на себя. Его губы обжигают. Язык сразу проникает мне в рот и не оставляет компромиссов. Черт...этот поцелуй такой… каким он был когда-то очень давно. Впервые… Жесткий, отчаянный, до последней капли. В которой я утопаю, кусая его и зализывая раны. Прижимаясь. Падая… Я лечу и понять не могу куда: вверх или вниз? На дно или в небо?.. Но я лечу, и мыслей сейчас нет. Паша подхватывает меня на руки, снова прижимает к двери. А я запускаю пальцы ему в волосы, оттягиваю их и забываюсь... Ничего не осталось. Только он и я. В какой-то больной агонии. Каждый из нас сгорает в ней по своим причинам. Но дотла. До самого, твою мать, конца... «Не о морали» Яна, много лет назад Я аккуратно открываю дверь, ведущую на чердак, и сразу же спотыкаюсь об обогреватель. С губ срывается совсем не элегантное «блядь». В ответ звучит смешок. Паша сидит на подоконнике, крутит в руках какую-то деталь от машины. Он не поднимает глаз, но улыбается. Я вспыхиваю… черт. Как обычно. — Очень смешно. — Сигнализация своеобразная. Тихо цыкаю и захожу в комнату, тихонько прикрыв за собой дверь, а когда оборачиваюсь, он уже отложил свое занятие и пристально смотрит на меня, прижав голову к стене. Молчу. Что сказать, не знаю. Завтра я уезжаю в Москву, поэтому между нами витает дикое напряжение. Разлука — это больно. С ним расстаться для меня вообще выглядит каким-то безумием… Сердце сжимается. Я прячусь в изучении «наскальной живописи», но и из-за нее тоже плакать хочется! Там наши росписи. Мои стихи, вырванные из учебника по литературе. Какие-то картинки. Шутки. Твою мать! Эта комнатушка в принципе пропитана нами. Мой маленький мир. Мой мир, в котором всегда тепло и хорошо. Безопасно… — Ты собрала вещи, звездочка? — звучит его хриплый голос. Я вздрагиваю. Комом в горле встает недосказанность. Паша давно знает, что я уезжаю. Он узнал одним из первых, если честно, и я так ждала, что… чего? Господи, чего я от него ждала? Мурашки током проходятся по спине. Так глупо… мы просто друзья, даже если на самом деле наши отношения совсем не про «просто», ну и? Мы можем говорить обо всем, но не о самом главном. Интересно, он догадывается о моих чувствах? Какая глупость. Конечно, он это знает. Тогда почему молчит? Почему он меня не останавливает? Потому что не хочет делать больно, раз не может ответить взаимностью? |