Книга Одержимость Тиграна. Невеста брата, страница 19 – Ася Любич

Я помню, как они смотрелись на её коже.

Как она дрожала под моими ладонями.

Как сопротивлялась, даже когда сил уже почти не оставалось.

Меня раздражает этот образ.

Меня бесит, что она не стирается из памяти, остаётся со мной даже здесь, в машине, среди шумного города, в этом напряжённом потоке, где у каждого есть своё направление, свой маршрут.

А мой маршрут — к ней.

Я делаю резкий манёвр, перестраиваясь в другой ряд. Кто-то сигналит, но мне плевать.

Потому что сейчас я думаю только об одном.

Скорее доехать.

Скорее увидеть её.

Магазин уже погружён в темноту, лишь тусклые уличные фонари размыто освещают вход. Внутри давно никого нет, кроме одного человека — сторожа.

Амир.

Старик с глубоко впавшими глазами, жилистыми руками и тяжёлым прошлым. Когда-то он был готов взять нож и отправиться мстить тем, кто задавил его внучку. Когда его скрутили, собираясь депортировать, я остановил это.

Я спас его.

И теперь он служит мне без вопросов, без лишних слов.

Когда я подхожу, он открывает дверь, глядя на меня долго и пристально. В его взгляде нет удивления. Он давно понял, что лучше не спрашивать.

Я вхожу первым, а Амир закрывает дверь за моей спиной.

Внутри пахнет деревом, специями, далёкими призраками дневной торговли. Но я не задерживаюсь внизу.

Поднимаюсь по лестнице, миную ряды полок, пустых и застывших в ночной тишине.

Иду туда, где в воздухе ещё дрожит напряжение.

Где она.

Где её дыхание прерывисто, но тихо.

Я захожу в комнату.

Теперь там чистые простыни.

А в воздухе стоит резкий запах хлорки.

Она лежит на кровати, слабо шевелится во сне. Тонкая, почти хрупкая. В бледном, растянутом свитере, слишком большом для неё.

Я стою в дверях, смотрю.

Она не чувствует, что я здесь.

Но скоро почувствует.

Я смотрю на её руку, на тонкое запястье, где под браслетом скрывается рана. Красная, воспалённая, едва заметная в полумраке. Браслет впился в кожу, оставляя след — след её сопротивления.

В кармане куртки жжётся маленькая метка.

Такая же, как у Наиры. Как у сыновей.

Чисто ради безопасности, чтобы всегда знать, куда бежать спасать.

Я не думаю. Просто вытаскиваю её и сую в дальний карман рюкзака. В тот самый, что настолько мал, что даже мелочь туда не положишь. Она даже не узнает.

Пока не узнает.

Перед глазами вспыхивает её лицо.

Крик.

Её руки, которые рвутся к огню, к пеплу, к обугленным страницам паспорта, который я сжёг прямо у неё на глазах.

Я не хотел.

Но она вынудила. Своим побегом. Своими слезами. Своим безрассудством.

Я заставил её смотреть, как исчезает её прежняя жизнь.

А теперь она лежит передо мной, свернувшись в комок, поджатые ноги скрыты под серым пододеяльником. Спит беспокойно, едва слышно дышит.

Здесь мало места. Узко. Душно.

Но почему-то дышится легче, чем в моей квартире, среди бесконечно правильных линий, дорогого мрамора и стерильного воздуха.

Здесь можно быть собой.

Я присаживаюсь на край кровати.

Тяну руку.

Касаюсь её хрупкой лодыжки.

Она дёргается, вскидывается, словно готова снова бороться, но я прижимаю её ногу к матрасу, не давая вырваться.

Приближаюсь, шепчу, едва касаясь её уха:

— Не дёргайся. Я браслет сниму.

Она замирает, я смотрю как свет луны серебрит и без того светлые волосы. Щелкаю металлом, сбрасываю гаджет на пол с громким стуком. Таким же как стук моего сердца в груди от ощущений, которые охватывает тело при прикосновении к ещё горячей коже.