Книга Одержимость Тиграна. Невеста брата, страница 78 – Ася Любич

Я не успеваю сказать ни слова — его руки уже под подолом, пальцы цепкие, жадные.

Ткань белья грубо рвётся, с треском, который будто отзывается внутри меня.

— Тигран! — вырывается полу вздохом.

Он смотрит на меня — голодно, резко, глубоко.

Голос хриплый, как глухой раскат перед грозой:

— Меня возбудила мысль — Он склоняется ближе, губы почти касаются мочки уха.

— …что в тебе может быть ещё один мой ребёнок. Хочу накачать тебя своей спермой. Прямо сейчас.

Воздух сгущается.

Я чувствую, как дрожь от этих слов разливается по всему телу, от шеи до самых бёдер.

— Тогда поторопись, — шепчу, втягивая его запах — тёплый, горький, терпкий, как гранат с дымом. Он обволакивает, лезет под кожу, заполняет изнутри.

— Мне ещё нужно подать десерт.

Его пальцы движутся во мне, твёрдо, не торопясь. Он знает, что делает. Знает, как я люблю, и делает это медленно, мучительно сладко.

Я раскрываюсь, тянусь к нему — телом, запахом, дыханием.

Внутри всё горит, но он будто нарочно оттягивает момент.

— Хочешь, чтобы я вошёл? — шепчет, прикусывая мочку уха.

— Хочу, — выдыхаю.

Голос срывается. Тело — уже просит.

Он убирает пальцы, проводит ими по внутренней стороне бедра, оставляя горячую дорожку, от которой сводит пальцы ног.

Я чувствую, как он стягивает с себя всё — быстро, резко. И вот он — тёплый, твёрдый, настоящий.

Его руки на моих коленях, разводят их шире.

Он вжимается, на секунду замирает — и входит.

Сразу. Глубоко.

Я ахаю — даже не от боли, от полноты. От того, как он заполняет меня. Весь.

— Твоя. Только твоя, — шепчу, обвивая ногами его талию.

Он движется — жёстко, с нажимом, как будто хочет оставить след внутри.

Каждое движение — как удар током.

Грудь прижимается к груди, лоб к лбу, дыхание рвётся на куски. Он рычит, я всхлипываю, а под нами чуть скрипит стол, но нам плевать.

— Вот так, Аня… Вот так, — хрипит он. — Ты будешь вся в моём.

Я уже почти — почти — теряю контроль.

Тигран двигается во мне жёстко, медленно, глубоко, и с каждой секундой граница срыва становится всё тоньше. Дыхание рвётся, пальцы вцеплены в его плечи, а разум — уже не здесь.

И вдруг —

Стук.

Глухой, в дверь.

И голос:

— Ань?

— Там что-то в духовке пригорает.

Мурад.

Боже.

Только не сейчас.

Я пытаюсь оттолкнуть Тиграна, дёргаюсь, но эта сволочь только рычит и вжимается глубже, укладывая меня на спину, прямо на стол.

Деревянная поверхность холодная, кожа дрожит, но он горячий, как расплавленный металл.

— Сейчас! — кричу, и голос рвётся, неровный, будто дыхание не может пробиться сквозь жар.

Я не знаю, кому это — Мураду за дверью… или Тиграну, чьё имя горит внутри, под кожей, между ног.

Он нависает надо мной — высокий, тяжёлый, голодный. Его грудь подрагивает от тяжёлого, резкого дыхания. Горячие капли пота скатываются с виска, с шеи, падают мне на ключицу, на грудь — и обжигают.

Он смотрит так, будто никогда меня не отпустит.

И мне это и не хочется.

Он вжимается.

Глубже.

Жёстче.

Я запрокидываю голову. Пальцы вцепляются в его спину, ощущают натянутую до предела мышцу, каждое движение — как дрожь, проходящая через нас обоих.

Он дышит в меня — коротко, резко, как будто не может насытиться воздухом, пока я не под ним.

— Сам достань и подай на стол! — рявкает Тигран.

За дверью — тишина.

Наверное, Мурад стоит, застыв, не понимая, как на его глазах рушатся границы — между ролями женщины и мужчины.