Книга Архитектор (не) моей мечты, страница 139 – Тая Глиб

Наташка

Марк, сосредоточенно дожевывая торт, внезапно выдает:

— Натали, а ты точно успеешь собраться? Нам через час выезжать к бабуле.

Чего? Я замираю с чашкой в руках. Ольхов тут же начинает усердно тереть лоб, стараясь не смотреть мне в глаза. Тыкаю его локтем в плечо, безмолвно вопрошая: «Ольхов, это еще что за новости?»

— Нас пригласили на ужин к моей матери в честь Сочельника, — признается Илья. — Я хотел вежливо слиться, но она была подозрительно спокойна и… настойчива. Мне самому не по себе, но, думаю, стоит съездить. Понять, что там за штиль перед бурей.

— Что, прямо сегодня?

— Если ты не против… то прямо через час.

Пока Илья пытается подобрать слова, чтобы меня успокоить, Марк уже усвистал в комнату. Слышу, как он шуршит вещами в поисках ленточек или хотя бы салфеток или бумаги для вырезания снежинок — твердо решил, что наша «елка» из лапника не должна быть пустой.

— Наташ, — Илья перехватывает мою ладонь. — Если почуем неадекват, сразу уезжаем. Марк все равно останется у нее с Севи на Рождество, так что мы будем свободны.

— Угу, — только и могу выдавить я.

В голове — ступор. Прошлое знакомство с его мамой оставило такой осадок, что идти туда снова — это как добровольно стать мучеником. Но Илья медленно гладит мою руку, и этот жест разгоняет по телу стайку мурашек. Они покалывают кожу, бегут выше к шее и теплом оседают где-то внизу живота… Гипноз, не иначе. Действует на меня, как удав на кролика.

— Ладно, Ольхов. С тобой — хоть в пекло.

— Наташ, я сам на иголках. Мама за эти месяцы очень изменилась. Не «отсвечивала», не учила жить… Это пугает.

— Хорошо. Едем. Какой дресс-код?

— Шик! — Илья наконец улыбается. — Для моей матери и ее окружения другого формата не существует. Хотя ты и в пижаме была бы бесподобна.

— Ну, ты лучше всех знаешь мои пижамы, — стреляю я в него глазами.

— О да… Еще одно слово, которое разбудит во мне воспоминания, и мои штаны начнут недвусмысленно морщить в твою сторону.

Мы хохочем.

Через сорок минут я уже перед зеркалом. Выбор пал на платье цвета слоновой кости: строго по фигуре, длина до колена — сидит как вторая кожа. Из украшений — только серебряные серьги и колье с массивным кулоном. Обуваю ботильоны, но в сумку предусмотрительно закидываю туфли в тон платью. Волосы — в высокую лаконичную прическу.

Выхожу в гостиную и ловлю восхищенный взгляд Ильи.

— Ольхов, если твоей маме нужен шик — вот он весь, до последней капли. Больше сегодня не дождетесь.

— Ты просто невероятная, — шепчет он, обнимая меня за талию.

Я спохватываюсь:

— А как же подарки? Для твоей мамы, ее супруга… Марка, наконец⁈

— Динозавровой шкуры не будет, но остальное я приготовил от нас. Не переживай. В следующем году будем выбирать вместе.

Едем на такси, и путь оказывается неблизким. Поместье Крав, мужа Ларисы Ивановны, затерялось в пригороде Лондона — сквозь пробки добираемся туда больше часа. Илья заранее предупредил: его мать ненавидит, когда ее называют по имени-отчеству. Только Лара или Лара Крав. Окей. Хоть Лара Крофт, расхитительница гробниц! Лишь бы не попасть к ней «под прицел».

Такси сворачивает на гравийную дорожку, и перед нами вырастает не просто дом, а замок в викторианском стиле: темный кирпич, шпили и огромные окна, в которых отражается холодное небо. Вокруг — припорошенные снегом лабиринты кустарников и ели в золотистой подсветке. Дорого, пафосно и… пугающе.