Онлайн книга «Архитектор (не) моей мечты»
|
— Пиздец, Ольхов! Красава по всем фронтам! Всё равно еду к её дому. Виниться, каяться, объяснять… Лишь бы выслушала… Глава 17 Доверие Наташка Его недоверие убило. Почти четыре года я не то что сделать — я подумать не смела в сторону этого «небожителя архитектуры»… А он не бог, а обычный смертный, со своими промахами, тенями прошлого, со своим багажом, который его не отпускает, но по мне сегодня этим «чемоданом» он сильно бьёт… Знаю, что там в Лондоне у него были непростые отношения… Илья, конечно, разберётся. Ведь я правда не виновата. Знаю, что Илья сейчас так же, как и я, переживает — иначе бы мой телефон не разрывался сейчас от его звонков. Илья не звонил бы Соньке, стоически выслушивая её «накиданное в панамку». Не стоял бы уже который час под нашими окнами рядом со своим авто… А я пока не нахожу в себе сил к нему выйти. На часах два ночи. Мама и Софья спят, а я сижу и смотрю на него. Ему меня не видно, окна тёмные. Но он как будто чувствует и не уходит: не садится за руль, не уезжает… Надо идти. Надо попытаться сделать первый шаг. Может, он потому так поступил, что никто никогда к нему этот первый шаг не делал? У каждого должен быть шанс хотя бы покаяться, хотя бы быть услышанным… Накидываю плащ прямо на пижаму и спускаюсь к нему. Он стоит, опершись на машину, но, увидев меня выходящей из подъезда, выпрямляется. — Наташ… — его раненый голос, без надежды. Хриплый, низкий и чуть севший от ночной прохлады. Как же я люблю его тембр. По моему телу сразу бежит волна мурашек и лёгкой дрожи. И я знаю, что это не из-за холода. — Ольхов, уезжай, холодно. Или хотя бы сядь в машину. — Ты беспокоишься? — И в его словах столько надежды… — Конечно! Мне с тобой ещё диплом писать и стажировку заканчивать. Кто мне доки подписывать будет? — утрирую я намеренно. — Только из-за этого? — Его взгляд тёплый. Он замолкает, но потом берёт меня за руку. И меня пробивает его теплом. — Наташ, прости… Прости меня. Пожалуйста, прости. Он вкладывает в мою руку ключи от своего дома и произносит: — Поехали домой, моя девочка. Поехали, пожалуйста. Я объясню… я попытаюсь объяснить, возможно, поймёшь… Наташ, не смогу один. Не смогу без тебя. Он нежно обнимает меня, уткнувшись мне в шею, и вдыхает мой аромат. От этого его жеста, его раненности меня тоже «относит». Чувствую его запах — такой родной, мой. Его тепло. А вот не хочу я никуда от него! Не хочу ставить выше вот этого какие-то обиды, гордость… Это такая мелочь по сравнению с этим прекрасным моментом его полной открытости и моего принятия. Не хочу я никого проучивать. Не хочу причинять ему боль. Это больнее всего меня саму ранит. — Поехали! Илья Какой я идиот! Эта девочка перед моими глазами уже около четырёх лет. Ни разу я не видел с её стороны действий, нарушающих границы дозволенного при подготовке проекта. Всегда есть соблазн скопировать, подтянуть чужую идею и выдать за свою — плагиат и в нашей сфере никто не отменял. Сливы и уводы проектов крайне распространены. Но у неё любой проект — с чистого листа. Чужие реализованные идеи — только как вдохновение, но не точка отсчёта. Как я вообще мог усомниться? Возможно, вчерашний разговор с матерью по телефону дал такой откат. Она виделась в Лондоне с Севи и сказала, что у той подрастает сын… Возможно, это ударило? Чувств к ней нет, но непонимание и непринятие осталось. Моего ребёнка она предпочла не родить, отдав первенство карьере, но, видимо, нашёлся тот, кто стал для неё значимее, чем должность и профессиональный статус… Это не ранит. Это вносит хаос. |