Книга Архитектор (не) моей мечты, страница 57 – Тая Глиб

— Илья… Знаешь, мне и правда пора. Пожалуйста, дай мне уехать.

Она не смотрит на меня. Между нами возникает какое-то тягучее, вязкое пространство, которое разрывает и отдаляет нас друг от друга.

— Увидимся в офисе в понедельник. У тебя впереди непростой вечер… Моё присутствие здесь сейчас неуместно, я буду только мешать.

— Наташ, — выдыхаю я, пытаясь поймать её руки. — Это какой-то бред. Я разберусь. Не нужно никуда ехать! Это они здесь не вовремя, это они не к месту…

Наташка еле сдерживается. Дыхание сбито, она почти тараторит:

— Илья. Тебе нужно успокоиться и обо всём с ними поговорить. А я поеду. К маме. В понедельник мы всё обсудим.

— Наташ, не надо… Не бросай всё вот так. Посмотри на меня.

Она упрямо смотрит в сторону, не решаясь поднять глаза. Я мягко приподнимаю её подбородок, заставляя встретиться со мной взглядом. Но она колет меня и словами, и самой этой ледяной дистанцией.

— Илья, если ситуация аварийная, сначала нужно обеспечить собственную безопасность, а потом спасать других, — она горько усмехается. — Боюсь, что сейчас не смогу помочь даже себе, не то что тебе… Я поеду, ладно?

— Хорошо. Но поезжай к нам в квартиру. Пожалуйста. Прошу только об этом. Я приеду туда сразу, как только закончу здесь.

— Илья… — слышу, как она с трудом сдерживает слёзы. Старается дышать глубже, чтобы не сорваться.

— Наташ, девочка моя. Я всё решу. Пожалуйста, поезжай к нам домой…

И она сдаётся. Тяжело выдыхает, кивая:

— Хорошо…

Наташка

Еду в такси. То ли от лёгкого платья, то ли от внутренней дрожи меня знобит. Даже кондиционер, включённый на максимум, не добавляет мне тепла. Внутри — абсолютный лёд.

Мыслей нет. Вернее, их настолько много, что одна не успевает оформиться, как её пожирает новая. Не достигнув осмысления, она сменяется следующей.

«Марк — красивое имя. Марк Ольхов — звучит… А Наташа Ольхова? Ага, размечталась… Никто не предлагал и уже не предложит. Там семья, сын. А ты — лишний элемент в их конструкции…»

Я поднимаюсь в квартиру Ильи. Как-то неловко сейчас называть это место общим домом. Открываю дверь своим ключом. Здесь тихо и стерильно чисто. Через кухонную зону прохожу в спальню. Стоит мне взглянуть на кровать, как на меня обрушиваются воспоминания о нашей близости. Я четыре года жила в мечтах, и только они начали сбываться, как всё… рухнуло.

Ещё немного постояв, я иду в гостевую спальню. Нужно собрать вещи. Сегодня я никуда не уйду — обещала моему архитектору дождаться его. Но после этого разговора я должна быть готова… ко всему.

Скидываю вещи в чемодан. Тишину спальни разрывает резкий рингтон. Вздрагиваю. Смотрю на дисплей. Дашка?

— Привет.

— Чего унылая такая? С архитектором своего сердца поссорилась? — смеясь, заговорщически добавляет сестрёнка. Вот как ей удаётся всегда бить в самое больное? Прямо в солнечное сплетение. Чувствую, как меня накрывает слезами.

— Эй… Ты там плачешь, что ли? — голос Дашки звучит уже испуганно. — Так, что сделал этот олень?

— Олень⁈

— Ну не олень… Ольхов тебя обидел?

— Нет. Но там… всё слишком непросто.

Дашка уже не на шутку взволнована. Тишина в трубке буквально глушит.

— Так, рассказывай всё по порядку!

— Не хочу. Такое чувство: если расскажу — это окончательно станет правдой.

— Всё настолько серьёзно? — уже без стёба спрашивает сестра.