Книга Архитектор (не) моей мечты, страница 83 – Тая Глиб

Интерьер не перегружен лишними объёмами: кровать, пара тумб, комод и глубокое кресло в углу. Никаких громоздких шкафов — всё встроенное, скрытое, чтобы не дробить плоскость стен. Сценарии освещения продуманы тонко: направленный свет для чтения у изголовья и мягкие бра, создающие камерную атмосферу вечером.

Отделка тактильная: фактурное дерево в сочетании с холодным белым глянцем. Красиво. Пространство не «давит», оно дышит и служит лишь обрамлением для вида за окном. Здесь чувствуется не временное пристанище, а настоящий, основательный дом.

Из размышлений меня вырывает Илья:

— Я предложил Марку мороженое, у нас есть немного времени, чтобы принять душ и потом спуститься к нему. — Илья с намёком подёргивает бровями. — Может, вместе? Все мыльные процедуры беру на себя…

Ну и как ему отказать, если ноги как вата и мозги такого же состояния… Илья не даёт мне особо подумать: подхватывает и заносит в ванную.

Одним рывком снимает с себя верх, другим — низ. Всё отпинывает в сторону. Это точно мой Ольхов-педант? Видимо, когда речь о сексе и есть лишь минимум времени, все мужики превращаются немножко в гиббонов…

Он снимает с меня рубашку через голову и откидывает её туда же, в гору белья. Пара прикосновений — и он готов. Какой же красивый его «стальной дружбан». Не сказать, что я много видела вблизи и в натуральном виде, это единственный экземпляр, но, мне кажется, совершенный. Всегда была убеждена, что метод проб и ошибок в этих вопросах — хреновый путь познания. Возможно, потому, что мне повезло сразу и с «носителем», и с искусным пользователем…

От моих мыслей щёки покрывает румянцем. А Илья уже действует, и всё во мне откликается.

— Малышка, мы быстро, без прелюдий. — Он ведёт по моим складкам. Я влажная. Ольхов сглатывает. — Тебе и не нужно. Ты всегда готова для меня.

Капли душа стекают по телу струйками, но кажутся прохладными в сравнении с ладонями Ильи, которые жгут. С губами, которые опаляют… Это какой-то нереальный кайф. Быстрый, страстный, влажный…

Мой финальный стон Илья топит поцелуем, и мы растворяемся друг в друге.

Я чуть не теряю равновесие, но он подхватывает меня, прижимая к себе.

— Расслабься. Я держу.

Одной рукой поглаживает мои плечи и спину, другой массирует голову. Я постепенно прихожу в себя и начинаю чувствовать опору под ногами. Мы быстро намыливаем друг друга, стараясь не «уплывать», а концентрируясь на утилитарной потребности — помыться. Выходит плохо. Заигрываемся. Тела, скользкие от геля, трутся друг о друга, и новое желание разгорается с прежней силой.

Илья чуть хрипло:

— Наташка, как оторваться-то?

— Расставляй приоритеты, Ольхов.

— С тобой все планы летят под откос.

— Не планируй. Просто живи моментом.

Из нового витка разгорающейся страсти нас возвращает на землю звонкий голос Марка где-то на лестнице и топот его совсем не детских пяток… Приближающихся, судя по нарастающему звуку…

— Илья, па… ты где?

Мы быстро заканчиваем наши водные процедуры. Ничто так не приводит в чувства, как ребёнок, который вот-вот ворвётся к вам в самый ответственный — и совершенно не предназначенный для его глаз — момент.

Я хохочу, стоя под струями воды и глядя на Ольхова-отца, который хватает полотенце и, прикрыв самые желанные для меня части тела, ретируется за дверь. Как раз в тот миг, когда в спальню влетает Марк.