Онлайн книга «Архитектор (не) моей мечты»
|
— Всё в порядке, — вру я, не открывая глаз. — Просто везите. Пожалуйста, быстрее… От Ильи летят сообщения. А я не могу… Отключаю звук телефона. Знаю, что уговорит. Знаю, что поверю всему, что скажет… Не доверяю себе: я сдамся, и тогда проиграю им всем… Ольхов стратег — пусть он выстраивает партию. И если не суждено, то шах и мат моей любви! А он пусть будет победителем. Я согласна. Илья Марк возвращается с тарелкой… В доме тишина. — Марк, а Наталья где? — парень мнётся. Смотрю ему прямо в глаза, а в них — слёзы. Внутри всё обрывается. — Марк? Он всхлипывает, ставит тарелку на край и обнимает меня за ноги. — Марк, что случилось? Мать опять встревает, цыкает на него, и парень вздрагивает и тушуется. Присаживаюсь на корточки напротив него, разворачиваю к себе, спиной к этим дамам. Вглядываюсь в его затопленные слезами глаза. Стараюсь мягко: — Марк, что случилось и где Наташа? — Уехала, — всхлипывает. — Ты не знаешь почему? — Я её обнял и извинился, но сказал, что люблю маму, а не её… Может, поэтому? — Нет, Марк, не поэтому, — мотаю я головой из стороны в сторону и думаю, думаю… — Она сразу с улицы зашла с тобой в дом? — Не-а. Я прошёл на кухню, а она позже… Я ещё воды попил и… — Ясно, Марк. Дело не в тебе. Ты не виноват. Я разберусь. Если она видела… Она могла неправильно понять. Марк продолжает: — Она поцеловала меня в макушку и… Я видел, что она вышла из дома… Парень с надеждой поднимает на меня глаза и тихо-тихо спрашивает: — А вы помирились с мамой? — в его голосе столько трепета и щемящей надежды. Я вспоминаю себя в его возрасте и наши подобные разговоры с отцом. Да бля… — Мы не ссорились. Но если ты о том, буду ли я вместе с твоей мамой, то нет, мы не будем… Парень показательно глубоко вздыхает. Как бы ни было ему больно, правда в таком случае лучше, чем ложь. Жить в иллюзиях хуже, гораздо хуже. Мне ли не знать? — Марк, давай, садись есть. Я сейчас приду. Усаживаю парня, накладываю ему в тарелку рыбу и салат. — Начинай. На дам бросаю короткий взгляд и отхожу глубже в сад. Надо позвонить. Наташа, конечно, не берёт трубку. А меня самого внутри рвёт на части: от её побега и от того, что она стала свидетельницей тех флешбэков, которыми меня буквально затопило появление Севи в этом белом наряде, от её парфюма и алых губ… На мгновение я «упал в прошлое». Всё как и тогда… Флешбэк (7–8 лет назад, Лондон) Илья Мы осматриваем пространство под новый проект. Солнце слепит, природа дышит покоем. Я медленно веду взглядом по ярко-зелёному полю, и вдруг время замирает. Из марева выходит она. Вся в белом. Летящие брюки, невесомый жакет. На шее мерцает жемчуг, а тёмные волосы тяжёлыми волнами рассыпаются по плечам. Но ярче всего — алая помада: дерзкий акцент на фоне этой чистоты. Внутри всё предательски дрожит. Кто это? Коллега? Она подходит вплотную, и ветер приносит её аромат — дурманящий коктейль из корицы, горького кофе и жасмина. Странно, остро, глубоко. Она медленно проводит кончиками пальцев по моей щеке вместо приветствия. И меня прошивает током — её запредельной уверенностью, её тягучей, почти животной энергетикой, которая засасывает, как омут. Её голос — низкий, бархатный, вибрирующий где-то под рёбрами: — Буэнос. Илья? Я не нахожу слов. Воздух в лёгких кончается. |