Онлайн книга «Архитектор (не) моей мечты»
|
На сердце даже кошки не скребут — они там всё разодрали в клочья, в кровь. Больно. Я в таком состоянии, что не могу ни злиться, ни сыпать сарказмом… И всё меньше и меньше остаётся сил на то, чтобы бороться. Что я могу противопоставить им? Красную тряпку, страсть Ольхова, свою любовь⁈ У неё там сын и тяжёлая артиллерия в виде поддержки свекрови… И сам Илья… Уходя, не могу не оглянуться на них, перед тем как нырнуть в дом… Зачем, Наташ? Это как подглядывать в замочную скважину… Это не предназначено для твоих глаз. Но как это теперь забыть? Севи по-хозяйски подходит к Илье. Они смотрят в глаза друг другу открыто. Она прикасается к его щеке, проводит по щетине, а он чуть наклоняется к её пальчикам и прикрывает глаза… Этот жест — такой интимный, такой привычный для них обоих — бьёт наотмашь сильнее пощёчины. Мысли частят. Голос и внутренности дрожат. Слёзы подкатывают. Почему так больно-то? Чувствую себя дрянью, которая рушит всё. Влезла в отношения… Пятилетнему пацану перекрываю возможность жить с мамой и папой в полноценной семье… Стараюсь глубже дышать, разворачиваюсь и иду на кухню. Силюсь, чтобы не разреветься при Марке. Но парень как будто всё считывает. Просто подбегает и обнимает меня за ноги. — Прости, Натали. Ты мне правда нравишься… Но маму я люблю. И лавину прорывает. Не могу сдержаться, слёзы льются градом… Я смахиваю их ладонями, размазывая по лицу, но поток не остановить. Чмокаю парня в макушку — от него пахнет солнцем и чем-то родным, ольховским. Даю ему сервировочную тарелку с батоном и соусами. Наказываю идти медленно и аккуратно. Марк уходит, а я смотрю ему в спину, и сердце окончательно рассыпается в труху. Ретируюсь в спальню. Пальцы не слушаются, путаются в ткани. Натягиваю своё ещё влажное, липнущее к телу бельё — оно холодит кожу, заставляя дрожать ещё сильнее. Сверху — футболка, почти мини-платье. Хватаю телефон, и экран плывёт перед глазами. Кое-как вбиваю адрес в приложении такси. Руки трясутся так, что я дважды промахиваюсь мимо кнопок. Повезло: машина будет через пять минут. Тихо исчезаю из их жизни… Глава 42 Блеф Наташка Откидываюсь на холодное сиденье такси. Прижимаюсь лбом к ледяному стеклу. Щёки обжигает, а поверхность «твёрдой пустоты» даёт хоть какую-то прохладу. Слёзы смахиваю рукой. Не место для того, чтобы плакать… Шепчу про себя. Прости. Люблю тебя. Но тебе надо побыть вдали, чтобы принять верное для всех решение. В первую очередь — для себя и для Марка… Это не моя война, Илья. Ты должен разобраться со своими чувствами к ней и ко мне… А против твоего сына и его желаний я играть не буду. Не должна… Дорога плывёт серой полосой, смазывая очертания их дома, его жизни и нашего с ним «всего»… Внутри — выжженная пустыня. Горло дерёт от невыплаканных до конца слёз, которые застряли где-то посередине. Достаю телефон. Пальцы всё ещё дрожат, выстукивая по корпусу рваный ритм. Вижу входящий от Ольхова. Один, второй… Экран вновь вспыхивает его именем, коротким и болезненным, как удар под дых: «Илья». Сбрасываю. Не сейчас. Не в этом состоянии. Закрываю глаза, но перед ними всё равно — он. То, как он прикрывал веки под её пальцами… Меня топят ощущения того, как Марк обнимал мои ноги, вынося приговор моей любви. — Девушка, вам плохо? — доносится голос таксиста откуда-то издалека. |