Книга (Не)правильная, страница 5 – Agata Adamidi

Потом — его квартира. Высокий этаж, панорамные окна, город внизу, рассыпанный миллионами огней. Я помню, как он вошел в меня снова, прижав к холодному стеклу, и я смотрела на огни, расплывающиеся в слезах удовольствия. Помню кровать — огромную, с белоснежным бельем, в которой я утонула, чувствуя его тело сверху, его губы на своей шее, его руки, исследующие каждый сантиметр моего тела.

Я помню всё обрывками. Но не потому, что была пьяна. Я была пьяна им.

Его запахом. Его прикосновениями. Тем, как шептал что-то на ухо, отчего кровь закипала.

Мне давно так не было хорошо.

Давно. Очень давно.

Я даже сравнивать не хотела, но сравнение лезло само. С Матвеем всё было иначе. Матвей… мой бывший жених. Правильный Матвей. У которого всё было по часам, по минутам, по расписанию. Секс с ним напоминал запланированное мероприятие: вторник и четверг, ровно в десять, после вечернего душа. Всё чинно, благородно, без лишних звуков и спонтанных движений. Он никогда не целовал меня так, чтобы сносило крышу. Никогда не сжимал мои бедра до синяков. Никогда не шептал грязных слов на ухо.

Я думала, что это нормально. Что так и должно быть, когда ты взрослая серьезная пара, готовящаяся к свадьбе.

Как же я ошибалась.

С этим мужчиной… с этим незнакомцем… я чувствовала себя живой. Каждой клеточкой. Каждым нервом. Каждым вздохом.

Я уснула в его объятиях, чувствуя, как его рука обнимает меня за талию, притягивая к горячему телу. И в полусне мне показалось, что я улыбаюсь.

Утро пришло нежным солнечным светом, пробивающимся сквозь неплотно задернутые шторы.

Я открыла глаза и не сразу поняла, где нахожусь. Чужая спальня. Высокие потолки. Минималистичная мебель. И запах — древесина и цитрус. Тот самый.

А потом я почувствовала тепло.

Я лежала, устроившись на чьей-то руке, прижатая спиной к широкой мужской груди. Его дыхание было ровным, глубоким — он еще спал. Я замерла, боясь пошевелиться, боясь разрушить этот момент.

И тут в голову вползла мысль: я не знаю, как его зовут.

Я не знаю, кто он. Чем занимается. Есть ли у него девушка, жена, дети. Я пришла к нему домой, занималась с ним сексом всю ночь, а не знаю даже имени.

Господи.

Я осторожно повернула голову, чтобы рассмотреть его лицо.

Солнечный луч упал на его скулы, на расслабленные губы, на темные ресницы, отбрасывающие тени. И опять — это дурацкое чувство дежавю. Я его точно где-то видела. Точно. Но где? Воспоминание ускользало, как вода сквозь пальцы.

Он пошевелился.

Я не успела закрыть глаза и притвориться спящей. Его рука сжалась на моей талии, притягивая ближе, и я услышала низкий, хрипловатый со сна голос:

— Доброе утро.

Я замерла, чувствуя, как его губы касаются моего плеча легким поцелуем.

— Доброе, — выдохнула я, надеясь, что голос звучит спокойно.

Он приподнялся на локте, заглядывая мне в лицо. В его глазах — никакой неловкости. Только легкая усмешка и что-то еще, что я не могла расшифровать.

— Как спалось?

— Хорошо, — я отвела взгляд, чувствуя, как щеки начинают гореть. — Слушай, я даже не знаю, как тебя…

— Марк, — сказал он, и я вздохнула с облегчением — он понял сам, не дав мне провалиться в неловкость. — Меня зовут Марк.

Я улыбнулась, расслабляясь.

— А меня…

— Арина, — закончил он за меня.

Я моргнула. Замерла.