Книга Измена. Счастлива тебе назло, страница 22 – Ольга Дашкова

— Саша…

— И последнее, – не дала перебить. – Не звони мне. Не пиши. Не ищи встречи. Не появляйся там где меня можно встретить, ты знаешь мои маршруты, мы пятнадцать лет знаем маршруты друг друга. Живи с тем, что сделала. Это твоя работа теперь. Не моя.

— Пожалуйста, – выдохнула Наташа. – Пожалуйста, Саша, я не могу просто…

— Можешь, – сказала тихо. – Именно просто. Именно так. Ты сделала свои выборы – много раз, каждый день, начиная с той секунды когда шагнула на порог моего дома и промолчала. Когда я выходила замуж, а ты уже успела переспать с ним и ничего не сказала. Теперь живи с этими выборами. Это честно.

— Это больно.

— Да. Мне тоже больно. Только я свою боль не заслуживала.

Молчание.

— Ты была моим лучшим человеком, – сказала Наташа. Совсем тихо. Голосом из самого дна.

Закрыла глаза. Снег за окном. Фонарь. Темнота.

— Я знаю,– нажала отбой.

Стояла у окна с телефоном в опущенной руке.

Не двигалась.

Снег шел: тихий, первый, настоящий. Под фонарем кружились снежинки и таяли на асфальте не оставляя следа. Каждая отдельно. Каждая по своему маршруту.

Думала о Мите.

Семь лет, темные волосы, серые глаза. Конструкторы на день рождения, плавание, серьезное лицо на школьной фотографии. Чужой ребенок, которого держала на руках на крестинах. Который не знает, что его мир чуть сложнее, чем ему говорят.

Потом думала о Вове.

О том, что он тоже не знает, а может и знает и так умело играл роль моего мужа. Что эта правда существует отдельно от всего: от нашего брака, от измены, от ресторана за стеклом. Просто существует. Восемь лет существует.

Что с этим делать – не знала. Это была уже не моя история. Наташина. Вовина. Митина.

Но не моя.

Дверь кабинета открылась.

Вова вышел, увидел меня у окна, телефон в опущенной руке, лицо которое не умею контролировать когда очень устала.

Посмотрел. Понял что-то, не все, но достаточно.

— Кто звонил, – сказал. Не спросил.

— Наташа.

Он замер. Имя прозвучало не так как обычно, без интонации, ровно, как факт. И именно эта ровность сказала ему все.

— Саша, – тихо. – Подожди.

— Вова, – посмотрела на него прямо. – У вас с Наташей есть разговор. Серьезный. Давний. Поговори с ней. Это важно. Не для меня – для тебя.

Он смотрел на меня, в его лице что-то менялось, медленно, как меняется цвет неба перед грозой. Непонимание. Потом догадка. Потом что-то похожее на ужас.

— Саша, что она тебе…

— Спокойной ночи, Вова.

Прошла мимо него в спальню. Закрыла дверь, легла поверх одеяла не раздеваясь. Смотрела в потолок.

За стеной долго стояла тишина, потом услышала как он тихо, напряженно сказал, одно слово: «Наташа».

Больше не слышала. Не хотела слышать. Лежала и смотрела в потолок и ждала будут слезы или нет. Пришли. Тихие, без звука, они просто текли в темноту и все. Не по Вове. Не по Наташе. Не по семи годам и не по пятнадцати.

По стрелкам.

По тем стрелкам которые рисовала трясущимися чужими руками. Аккуратно, с любовью, думая только о том как помочь. По себе, которая стояла у своей двери и улыбалась и думала: вот я хороший человек, вот я помогла подруге.

Думала, о том, почему нет истерики, нет громких обвинений, нет слово ненависти и проклятий как это бывает в кино и в романах про измену.

Думала о пятнице: о доме в соснах, о свете, льющемся с востока, о том, как просыпаешься утром и первое, что видишь, это деревья за стеклом и небо.