Онлайн книга «Гадалка для холостяка»
|
Вынимаю и … вуаля! Экран черный и не подает признаков жизни! Красавчик! — Батарейка села, — печально резюмирую и театрально вешаю нос. — Понятно, — Илья Иванович взъерошивает волосы резкими движениями. Затем укладывает ладони на руль, несколько секунд тарабанит по нему пальцами, будто о чем-то важном раздумывает и, неопределённо усмехнувшись, сдает задним ходом. Ааа… мы куда? Я намереваюсь спросить об этом позже, потому что мы ровняемся с полицейской машиной, а я съезжаю плавно по кожаному сидению вниз. — Ты чего? — хмуро бросает на меня удивленный взгляд Миронов. — Тебе плохо? — У меня … эмм… пятка чешется, — забираюсь практически под панель. Выражение лица моего преподавателя мне не видно, но уверена, — он считает меня двинутой. Я бы точно так считала. Когда движение его машины становится оживлённее, понимаю, что мы выехали на дорогу. — Больше не чешется? — не поворачивая головы, интересуется доцент. Его голос звонкий с примесью насмешки. Я его забавляю? Илья Иванович приподнимает вопросительно бровь. Вообще, у меня чешется. Но в другом месте. Чешется язык, чтобы спросить куда мы все-таки так уверенно направляемся, потому что продвинутый навигатор Миронова молчит, но зато тишину салона разбавляет ненавязчивая бубнежка ведущего радио. — Спасибо за беспокойство, Илья Иванович, — улыбаюсь и припечатываюсь к спинке кресла. Мой преподаватель резко забирает внимание у дороги и всматривается в мое лицо. — Ну-ка, повтори, — настойчиво просит. О чем он? Что ему повторить? Слова благодарности? Это у него, типа, фетиш такой? Что происходит? — Что, Илья Иванович? — не понимаю. Вновь прислушивается, встряхнув головой. — Извини. Не забивай голову, — проводит рукой по волосам. А чего он? Поджав губы, отворачиваюсь и смотрю в окно. И … открываю рот… Невероятно… В груди восторженно екает. У меня сбивается дыхание. Припадаю носом к стеклу. Ловлю, ловлю, ловлю мимо проносящиеся огни… Мои зрачки суматошно носятся по подсвеченным высоткам, огромным ярким вывескам и украшенным дорожным столбам. Ночная Москва… Я никогда ее не видела … В груди зажигается радость. Наивная радость. Как в детстве, когда в центре нашей деревни устанавливали городскую новогоднюю елку, и мы всем селом выходили на нее поглазеть. Тогда она мне казалась невероятной: большой, волшебной, сказочной. Так и сейчас я смотрю на мерцающую, яркую, пестрящую, неспящую, живую, обещающую, дарящую надежды и будущее Москву. Волшебная. Как новогодняя елка… Я живу в Москве уже четыре года. Четыре года, за которые я ни разу не была на Красной площади и не бросала монетку на Нулевом километре. Не видела Ленина и не прогуливалась по рядам ГУМа. Не пила горячий чай на Центральной ярмарке и не была в Третьяковке. Не поднималась на Останкинскую башню и не знаю, почему пруды называют Чистыми… Я вижу столицу из окон вагонов метро… Как крот. Как муравей. А она… она невероятная. Самобытная, гордая и принимающая… Таких, как я, таких, как тот парень с термо-сумкой из доставки еды, как тот водитель каршеринга или как та девушка с зелеными волосами. Мне скоро двадцать два года и сейчас, сидя в шикарной машине, глядя на расстилающиеся красоты Москвы, — самое время загадать желание, чтобы мой новый год был таким же ярким, успешным и потрясающим! |