Книга Фиктивный муж, страница 17 – Елена Валерьева

Я знала, что ему тяжело. Но не знала, как помочь.

Сегодня суббота. Артем сказал, что хочет поговорить со мной. Мы сидим на кухне, пьем кофе, и я чувствую, как напряжение между нами сгущается. Солнце светит в окна, и в этом свете его лицо кажется еще более резким, скульптурным.

— У меня есть новость, — говорит он, ставя чашку.

— Хорошая или плохая?

— Зависит от точки зрения, — он смотрит на меня. — Моя мать устраивает семейный ужин. Сегодня. В ее доме.

— И что в этом плохого? — пожимаю плечами, хотя внутри всё сжимается.

— Там будет вся семья. Тетки, дядья, кузены. И они все будут нас рассматривать. Как экспонаты в музее.

— Мы же готовились к этому, — напоминаю я. — Это часть игры.

— Да, — он мнется, и я вижу, как его пальцы барабанят по столу. — Но есть еще кое-что.

— Говори.

— Моя мать хочет, чтобы мы... — он делает паузу, и я вижу, как на его щеках проступает легкий румянец. — Чтобы мы вели себя как настоящая пара. На публике.

Я чувствую, как к щекам приливает кровь.

— Что значит «как настоящая пара»?

— Держаться за руки, — перечисляет он, и его голос становится сухим, деловым. — Обниматься. Целоваться. При ней.

— Целоваться? — мой голос становится писклявым, и я ненавижу себя за это.

— При ней, — повторяет он. — Это не обязательно делать при всех. Но при ней — да. Она... она должна верить.

Я смотрю на него. Он выглядит таким же смущенным, как и я. Это так не вяжется с его образом уверенного бизнесмена, что я невольно улыбаюсь.

— Боишься? — спрашиваю я, и в моем голосе появляется игривость.

— Боюсь, — честно признается он, и его темные глаза встречаются с моими. — Боюсь, что не смогу остановиться.

Эта фраза повисает в воздухе, тяжелая, как грозовая туча. Я смотрю на него, он — на меня. Между нами — стол, две чашки кофе и километры невысказанных слов.

— Договорились, — говорю я, чтобы разрядить обстановку. — Буду целовать тебя при маме. Прямо в губы. С языком.

Он смеется. Громко, от души, и этот смех снова переворачивает что-то у меня внутри.

Вечером я надеваю платье, которое он выбрал. Темно-синее, шелковое, оно струится по фигуре, открывая плечи и спину. Я смотрю на себя в зеркало и не узнаю. Эта женщина с точеной фигурой, с уложенными волосами, с уверенным взглядом — не я. Это какая-то другая Лера. Лера, которая живет в пентхаусе и выходит замуж за миллионера.

— Ты готова? — Артем входит в спальню без стука, как обычно.

Замирает на пороге. Его взгляд скользит по моему лицу, по плечам, по платью, которое облегает каждый изгиб. В его глазах — что-то, от чего у меня пересыхает в горле.

— Сними его, — говорит он хрипло.

— Что? — я не верю своим ушам.

— Надень что-нибудь другое, — он отводит взгляд, и я вижу, как напряжены его челюсти. — Что-нибудь... скромнее. Я не выдержу весь вечер смотреть на тебя в этом платье.

Внутри все вспыхивает. Не от обиды. От чего-то другого. Жаркого, запретного.

— Я не буду переодеваться, — говорю я, подходя к нему. Каблуки цокают по паркету, и я чувствую себя уверенно. — Ты хотел жену, которая выглядит на миллион. Получи. Будешь смотреть и страдать.

Он смотрит на меня. В его глазах — темнота, в которой тонет свет. Он берет меня за руку, и его пальцы горячие, как огонь.

— Ты права, — говорит он, и его голос вибрирует. — Но предупреждаю: за ужином я не буду сдерживаться. И это будет не игра.