Книга Развод. Формула катастрофы, страница 5 – Елена Валерьева

Лика появилась через час, как и договаривались. Она была высокой, стройной, с идеальной укладкой «каре» с острыми кончиками, которые подчеркивали линию скул. На ней было облегающее платье цвета слоновой кости, тонкие босоножки на шпильке и тот самый взгляд кошки, которая знает, что ей всё позволено. Ей было двадцать три, она работала переводчицей на переговорах, свободно владела тремя языками и смотрела на меня так, будто я был как минимум Юлием Цезарем в период расцвета империи.

— Привет, — она чмокнула меня в щеку, оставляя едва заметный след от помады цвета спелой вишни. Пахло от нее дорогой туалетной водой и свежестью. — Устал с дороги?

— Устал, — я потянул ее к себе, вдыхая этот запах, который не пах ни домом, ни детьми, ни проблемами. — Но теперь всё пройдет.

Мы заказали ужин в номер. Официанты принесли устрицы, ризотто с трюфелем, бутылку Gaja Barbaresco. Лика смеялась моим шуткам о партнерах, не грузила проблемами, не спрашивала, почему я не приехал на выступление сына. Она вообще не знала, что у меня есть сын. И дочь. И жена. Для нее я был просто Денис — успешный, щедрый, свободный. Таким я себя и чувствовал. Свободным.

— Дэн, — она положила голову мне на плечо, и ее идеальные волосы щекотнули шею. — А ты когда-нибудь был по-настоящему влюблен?

Я замер. Бокал вина застыл на полпути ко рту. Вопрос, который я ненавидел. Он всегда возникал в тот момент, когда мне казалось, что я всё контролирую.

— А что такое «по-настоящему»? — ушел я от ответа, делая глоток. Вино было терпким, с нотками вишни и табака.

— Ну, чтобы сердце выскакивало из груди, как сумасшедшее, чтобы хотелось быть с человеком каждую минуту, чтобы...

— Чтобы истерики закатывали и ходили в застиранных футболках? — перебил я, и прозвучало это резче, чем я планировал. — Был. Один раз. И мне этого хватило.

Я вспомнил Аню. Ту самую, с первого курса. Она сидела в огромном лекционном зале на третьем ряду, вся в себе, с огромными глазами цвета лесного ореха, полными какой-то тихой решимости, с вечно растрепанными рыжеватыми волосами, которые она собирала в небрежный пучок, в дешевых джинсах и растянутом свитере, с библиотечными книгами наперевес.

Я, мажор с красным дипломом школы менеджмента, пришел на лекцию по высшей математике, потому что мне нужно было «закрыть» хвост. Я не понимал ни слова из того, что говорил профессор. А она понимала. Она спорила с профессором. Она была гением, моя Аня. Гением чистой воды, который мог решить любую задачу, но не мог решить одну — зачем ей нужен такой, как я.

Я был красавчиком-мажором, она — профессорской дочкой из провинции, которая приехала покорять столицу. Я хотел ее, как хотят что-то недоступное, как хотят решить уравнение, которое никто не может решить. И я добился. Я осаждал ее полгода. Цветы, прогулки, ухаживания, показная серьезность. Она вышла за меня, бросила аспирантуру, родила детей. И превратилась... в ту самую тетку в застиранной футболке, которая вечно ноет и пахнет борщом и детским кремом.

— О чем задумался? — Лика провела пальцем по моей щеке, возвращая в реальность.

— О работе, — соврал я, чувствуя привычную пустоту в груди. — Завтра важные переговоры с итальянцами. Они капризные, как примадонны.

— А я думала, обо мне, — она надула губы. Красиво, кинематографично.