Книга Тень против света, страница 15 – Сира Грин

И последнее видение.

Мужчина в белом халате. Он надевает его впервые — ткань ещё пахнет новым, крахмалом и надеждой. Кто-то пожимает ему руку — крепко, по-мужски — и говорит: «Спасибо вам большое». Голос дрожит от благодарности. А сердце этого мужчины наполняется тёплым, золотистым светом — тем самым, ради которого он шёл все эти годы. Шаг за шагом. Через слёзы, через насмешки, через бессонные ночи. Ради этого момента.

— Саманта? — голос врача стал беспокойным, в нём скользнула тревога, как тень по воде.

Я моргнула несколько раз, пытаясь вернуть фокус. Черты его лица медленно собрались воедино — знакомые морщинки у глаз, мягкий изгиб губ, взгляд, который только что казался таким далёким и родным одновременно. Я смотрела на него так, будто видела впервые — и в то же время знала слишком много.

Потому что только что я видела… его. Его мальчика с огромной энциклопедией. Его упрямого подростка, сжимающего кулаки под партой. Его юношу с дипломом в дрожащих руках. Его мужчину, впервые надевающего белый халат и слышащего «спасибо» от чужого сердца. Меня захлестнуло странное, почти невыносимое чувство — восторг, смешанный с облегчением, как будто пазл сдвинулся всего на миллиметр, но этого хватило, чтобы краешек истины блеснул в темноте. На мгновение внутри стало светло — тепло, золотисто, почти больно от этого света.

Но миг прошёл. И пришла боль. Резкая. Беспощадная. Она прорезала голову, как раскалённый нож, — от виска к виску, от лба к затылку. Словно кто-то внутри меня с силой захлопнул дверь в то, что я только что увидела. Или, наоборот, — распахнул её слишком широко, а тело не было готово принять этот поток. Боль пульсировала, билась в висках, как второе сердце — злое, упрямое, требующее тишины. Я постаралась улыбнуться — уголками губ, через силу.

— Всё в порядке, — выговорила я, не позволяя себе прижать ладони к вискам, не давая боли победить на его глазах. — Просто… задумалась.

Он кивнул — медленно, внимательно, но не стал задавать лишних вопросов. Просто положил на тумбочку ещё несколько таблеток — маленьких, белых, почти невесомых — и ровным, успокаивающим тоном объяснил, когда и как их принимать. Голос его был тихим, ровным, как всегда, но в нём сквозила та же забота, что и в воспоминании о мальчике, который когда-то мечтал стать именно таким врачом.

Потом мужчина вышел. Дверь закрылась за ним мягко, почти беззвучно — лишь лёгкий щелчок замка эхом отозвался в тишине палаты. Как только его силуэт исчез за порогом, я наконец позволила себе обхватить голову руками. Это не помогло. Боль пробивалась сквозь пальцы — горячая, острая, неумолимая. Она пульсировала в черепе, будто пыталась вырваться наружу, разбить кости изнутри. Я завалилась на подушку — медленно, тяжело, словно тело весило втрое больше обычного.

Что это было? Я в самом деле только что видела его воспоминания? Или мой измученный, сломанный мозг решил сыграть со мной жестокую, изощрённую шутку — подсунуть мираж, чтобы потом ещё больнее ударить пустотой? Ответов не было. Только всё та же пульсирующая боль в висках — тупая, упрямая, как второе сердце — и странное, тихое облегчение, которое разливалось внутри медленно, почти против воли. Словно какой-то внутренний голос — спокойный, уверенный, почти ласковый — шептал на самом краю сознания: «Так и должно быть. Всё идёт правильно».