Книга Попаданка в тело обреченной жены, страница 20 – Юлий Люцифер

Лист.

Вот оно.

Тело среагировало раньше мысли. Не моим страхом. Ее — Мирен. Как будто пальцы уже однажды так же дрожали над этим же листом, зная, что внутри — не просто слова. Последняя попытка оставить себе голос, если вокруг тебя уже давно учатся говорить за тебя.

Я развернула бумагу.

Почерк был неровный, но красивый, явно женский. Несколько строк расплылись от воды или слез, однако большинство слов сохранились.

«Если я снова не доживу до утра, это не слабость. Я не сумасшедшая. Я не путаю лекарство со страхом. После вечернего настоя я не сплю — я проваливаюсь. Если кто-то когда-нибудь найдет это письмо, не верьте словам о моих нервах. Меня делают тише не горе и не болезнь».

Я перестала дышать.

На секунду.

Потом еще раз прочла.

И еще.

Никакой двусмысленности.

Никакого “может быть”.

Прежняя Мирен знала.

Не смутно подозревала.

Не истерически боялась всего подряд.

Знала.

Меня не просто накрыло ознобом — по коже прошла такая волна чужого ужаса, что я едва удержалась на ногах. Как будто эти строки были написаны не рукой, а плотью. Как будто она вцепилась в бумагу в тот момент, когда поняла: словами ей уже не поверят, а значит, остается хотя бы оставить след для того, кто однажды посмотрит на все это без их привычного языка.

Я быстро перевернула лист.

На обороте было еще несколько строк, более кривых, словно писались в спешке.

«Не оставляйте чашку на столике. В ней сладость перед сном. Если я не проснусь — ищите не в лекаре одном. И не верьте, если он скажет, что милорд не знал. Он знает не все, но достаточно, чтобы молчание уже стало виной».

Мир качнулся.

Не физически.

Внутри.

Потому что теперь все становилось не просто мрачным. Точным. Мирен не только подозревала лечение. Она оставила прямое предупреждение. И самое страшное было даже не в яде, не в чашке, не в словах про лекаря.

“Не верьте, если он скажет, что милорд не знал”.

Значит, даже в ее последних надеждах муж не был невинным. Возможно, не тем, кто подливал. Но тем, кто слишком долго позволял подливать рядом с собой.

Я сжала письмо так сильно, что бумага захрустела.

Нет. Осторожнее.

Я заставила пальцы ослабить хватку и снова положила лист на ладонь. Нужно думать. Не рыдать. Не кричать. Не рваться к нему прямо сейчас с этим доказательством. Потому что если я понесу письмо туда, где меня уже пытались уложить обратно в “состояние”, они просто отнимут и его. Назовут бредом, старой паникой, женским приступом. Нет. Сначала надо понять, кто еще мог знать, кто видел, кто помогал ей, где еще есть следы.

Я перевела взгляд на медальон.

Открыла.

Внутри оказалась крошечная прядь светлых детских волос и почти стершаяся миниатюра младенца в серебряной рубашечке.

Ребенок.

Тот самый мальчик.

Именно в этот момент что-то во мне будто провалилось внутрь на полшага глубже. Не память картинкой. Скорее волна такой глухой, беззвучной боли, что в груди стало пусто и тяжело одновременно. Значит, все правда. Ребенок был. И прежняя Мирен держалась за него не как за далекое горе, а как за последнюю живую нить к себе до того, как ее объявили слабой и неудобной.

Я закрыла медальон.

И только тогда услышала шаги в коридоре.

Резкие. Быстрые. Не Нисса.

Я метнулась обратно к шкатулке, засунула письмо и медальон под сорочку, прямо к телу, и едва успела закрыть крышку, когда дверь распахнулась.