Книга Огненная Орхидея, страница 107 – Наталья Чернышева

Как же мне его не хватает сейчас! Его уверенности, его взгляда, прикосновения. Огня его ладоней. Как несправедлива жизнь, отмеряющая так мало времени одному и щедро отсыпающая его же — второму.

Ну почему, почему — не в один день? Почему идут годы и годы, складываются в десятилетия, память стирается, как её ни подновляй фотографиями и общими записями. Народу Ириза легче, чем нам: они помнят своих родных. Хорошо, наверное, иметь наследственную, обусловленную генетикой, память! Ничего не забудешь с гарантией.

А у нас… Нас, Человечество, не зря зовут беспамятными. Инфосфера — отличная штука, но она — общая, для всех. Туда можно поместить что-то своё, но ведь не всё же. И фотография в информе или рамочке на столике возле кровати — совсем не то, что живая память в душе…

Обжигаюсь горячим кофе и не чувствую ничего. Ни запаха, ни вкуса, ни ожога на нёбе. В голове снег.

Активирую терминал, формирую пакет документов на закрытие «Огненной Орхидеи». Слёз нет, жалости нет, ничего нет. Я останусь вести проект до тех пор, пока мы не поможем малышам четвёртой генерации, а дальше… Не знаю, что будет дальше, и знать не хочу. Что-нибудь. Как-нибудь. Где-нибудь. Неважно. Финал.

Палец зависает над голографической кнопкой «отправить» — стандартная зелёная галочка, не было времени полностью настроить под себя интерфейс на новом терминале. Я ещё буду разбираться с настройками, времени-то впереди теперь у меня будет много.

Да. Отправить.

И заказать новый кофе. С вафельными трубочками.

Я забыла установить приват. За что приходит неизбежная расплата: рядом с моим столиком возникает Саттивик Типаэск.

Безо всяких церемоний он усаживается напротив. Ставит на стол локти, складывает свои трёхпалые гентбарские лапки домиком и смотрит на меня.

— Что? — не выдерживаю я пристального взгляда.

— Только что ты сделала огромную глупость, Ане, — говорит он. — Я здесь, чтобы вернуть тебя в чувство.

— Работать с Малькунпором я не буду, — тут же отвечаю я.

— Жаль. Но речь не об Итане Малькунпоре.

— Сат, не говори загадками. О ком же ещё?

— То, что вы поругались, не имеет никакого значения, — отвечает Типаэск. — Как поругались, так и помиритесь.

— Ни за что!

Он отмахивается изящным жестом «не смеши мою плазму». Ставит на стол свой специальный приборчик от специальных разработчиков его специальной службы, будь она неладна. Активирует приват. Невидимое защитное поле с еле уловимым, на грани слуха, шорохом накрывает нас надёжным куполом.

Всё. Никто не услышит и по губам ничего не прочтёт, а если сунется ментально — получит по мозгам и будет долго плакать.

— А вот то, что ты решила похерить проект «Огненная Орхидея» ни в какие чёрные дыры, уж извини.

— Ты контролируешь мои исходящие⁈ — возмущаюсь я. — Ну, знаешь ли, это уже за гранью!

— Не только твои, — отвечает он. — Поскольку данный проект вошёл в мою зону ответственности, я буду контролировать всё, с ним связанное. Нравится тебе это или нет.

— Контролируй, пожалуйста, я не против. Только без меня.

— Без тебя не получится. Ты — автор.

— А ты меня заставь, — ласково предлагаю я.

Мы сверлим друг друга взглядами. Но Типаэск не Итан, вынести суровый взгляд его прекрасных гентбарских глаз простому смертному невозможно. Я сдаюсь первой. Смотрю на столик, на свои собственные пальцы, в сторону, куда угодно, только не на полковника…