Книга Подарок для Морока, или кто здесь невеста дракона?!, страница 44 – Ульяна Соболева

— Я испугался за тебя, кожаная, – бурчит он, сворачиваясь клубком, но хвост при этом дёргается, выдавая его волнение.

Я моргаю. Раз, другой. Это вообще мой кот? Он что, только что добровольно проявил заботу? Далеко ли до конца света?

— Ты… ты принёс мне накидку? – я осторожно тяну руки к ткани, которая оказывается мягкой, тёплой и, судя по всему, совсем не дешёвой.

— Не преувеличивай, – фыркает он, вжимаясь в меня сильнее. – Просто ты слишком глупа, чтобы позаботиться о себе.

Мои пальцы сжимают накидку, и я вдруг осознаю, что это не просто тёплая тряпка. Это плащ. Тёмный, с золотыми узорами по краю. Тяжёлый, добротный, дорогой.

И, кажется, я только что поняла, кому он принадлежал.

Я медленно поднимаю взгляд и сталкиваюсь с огненно-жёлтыми глазами Морока. Он смотрит на меня, молча, ровно, спокойно, но я чувствую, как в воздухе что-то меняется.

Мрак довольно урчит у меня на руках, а я стою, окутанная накидкой, пахнущей чистым холодом, ветром и магией.

Кот позаботился обо мне. Морок позаботился обо мне.

А я… я теперь не знаю, что с этим делать.

Я не двигаюсь. Не знаю, потому что если двинусь, то, возможно, эта странная, почти нереальная сцена рассыплется, как утренний туман. Морок всё так же смотрит на меня – слишком спокойно, слишком проницательно, будто пытается разгадать что-то, что даже я сама о себе не знаю. Мрак мурлычет, уютно устроившись у меня на руках, и его пушистый хвост медленно двигается из стороны в сторону, словно он абсолютно доволен происходящим.

Я осторожно кутаюсь в накидку, чувствуя, как тепло окутывает моё замёрзшее тело, и пытаюсь справиться с безумной смесью эмоций. Эта ткань – больше, чем просто кусок одежды. Это защита. Это жест. Это… внимание? От Морока?

Ну уж нет, такого быть не может.

Я с трудом сглатываю и осторожно смотрю на него снова.

— Это твоя? – мой голос звучит тише, чем хотелось бы.

— Ты можешь оставить её, – отвечает он, словно это что-то незначительное.

Как будто драконы раздают свои вещи направо и налево. Как будто этот плащ не принадлежит самому Лорду Драконов, чью магию я буквально ощущаю в этой ткани.

— Почему? – спрашиваю я прежде, чем успеваю прикусить язык.

Морок на секунду задерживает на мне взгляд, и мне кажется, что в его глазах снова мелькает то самое тёплое, почти неуловимое выражение, которое я заметила, когда он вытащил меня из-подо льда. Или я схожу с ума.

— Ты дрожишь, – наконец говорит он, отворачиваясь, как будто это не имеет значения.

И, разумеется, ровно в этот момент моё тело решает, что ему мало драматизма, и выдаёт особенно заметную волну дрожи.

Боже. Земля, откройся.

Мрак довольно мурлычет и с силой трётся лбом о мой подбородок.

— Он прав, кожаная, – млея от своей собственной важности, тянет кот. – Ты бы ещё без одежды по замку гуляла, раз уж ты так отчаянно не хочешь принимать заботу.

— Я вообще-то не собиралась падать в ледяную прорубь! – огрызаюсь я, вжимаюсь в накидку сильнее и, кажется, краснею ещё больше.

Морок молчит, но в уголке его губ едва-едва дрожит намёк на усмешку. Не злую, не саркастичную – просто лёгкий проблеск чего-то, чего я не могу разгадать.

Он чуть кивает стражникам, и мне вдруг становится ясно, что испытание окончено.

А я стою на этом проклятом льду, завернувшись в накидку Лорда Драконов, с мурчащим котом на руках и непониманием в голове.