Книга Подарок для Морока, или кто здесь невеста дракона?!, страница 54 – Ульяна Соболева

И он движется.

Не просто яростно, не просто с гневом или жестокостью. Он сражается с точностью, с грацией, с хищной, убийственной красотой. Взмах крыльев разгоняет дым, чёрные силуэты теневых волков бросаются на него, но он взмывает вверх, и в тот же миг его пасть раскрывается, выпуская поток огня, который превращает тьму в ничего не значащий пепел.

Я забываю дышать.

Потому что в этот момент, среди этого хаоса, я впервые вижу его таким, каким он есть на самом деле.

Не просто правителем.

Не просто драконом.

А чем-то великим, неукротимым, созданным не для этих стен, а для небес.

И на одну секунду я забываю, что он меня пугает.

Битва окончена.

Воздух тяжёлый, пропитанный гарью, кровью и магией, настолько густой, что кажется, будто можно потрогать её пальцами. Вивлы изгнаны, их трупы валяются по двору, медленно превращаясь в пыль, и тёмный ветер уносит их прочь, будто сами тени стирают следы своего поражения. Всё вокруг напоминает о недавнем кошмаре: опалённые стены, разорванные знамёна, потрескавшийся от магических ударов камень.

И среди всего этого хаоса, среди пепла, дыма и поломанных колонн, появляется он.

Морок.

Снова в человеческом облике, шаг за шагом спускающийся с разбитой лестницы, словно сам хаос только что выплюнул его обратно. Его одежда порвана, на щеке засохла тонкая дорожка крови, волосы растрёпаны, но ему, как назло, это только идёт. Он по-прежнему внушительный, по-прежнему грозный, и что-то в его движениях, в том, как он ведёт себя после боя, заставляет меня задержать дыхание.

Я делаю шаг вперёд, потом второй. Выхожу из подвала, ведя за собой детей. Изрядно потрёпанная, с лохматыми волосами, в ночной рубашке.

И он смотрит.

Долго.

Его огненные глаза впиваются в меня, изучают, оценивают, словно пытаются разгадать тайну, которой ещё вчера здесь не было.

— Ты удивляешь меня, человечка, – наконец произносит он, голос низкий, ровный, но с той интонацией, от которой у меня по спине пробегает дрожь.

Я фыркаю, поднимаю подбородок выше, игнорируя то, что внутри всё почему-то сжалось.

— Ну, по крайней мере, хоть кто-то оценил мои таланты.

Морок криво усмехается, уголок его губ поднимается, но взгляд остаётся всё таким же тяжёлым.

— Но не обольщайся. Это ещё ничего не значит.

И почему-то от этих слов становится только жарче.

Один из драковолков ранен. Огромное чёрное тело прижато к земле, грудь вздымается неровными, рваными вдохами, а густая кровь тёмной лужей расползается по камням двора. Запах железа бьёт в нос, смешиваясь с гарью и пеплом, оставшимися после битвы.

Морена замирает, а потом издаёт тихий вскрик – почти всхлип – и бросается к нему.

— Нет, нет, нет… – её голос дрожит, а ноги скользят по пыльному полу, но она не останавливается, не думает, что испачкает платье, что вокруг ещё витают остатки чужой тёмной магии.

Я смотрю на неё и чувствую, как внутри всё сжимается.

В этот момент она не наследница драконов, не строгая девочка с холодным взглядом. Она просто ребёнок, который боится потерять ещё кого-то дорогого.

Морок делает шаг вперёд. Очевидно, чтобы остановить её.

Но я реагирую быстрее.

Хватаю его за запястье.

— Позволь ей, – мой голос звучит тише, чем я планировала, но твёрже, чем я ожидала.

Он резко оборачивается. Взгляд – тяжёлый, испытующий. Как пламя, только без жара.