Книга Подарок для Морока, или кто здесь невеста дракона?!, страница 71 – Ульяна Соболева

— Это обман! У неё был артефакт! – возмущённый голос одной из претенденток пронёсся над пыльной ареной, словно стража на страже моей и без того шаткой самооценки. Я застыла. Ну конечно. Конечно. Протанцевать через пылающий круг смерти – недостаточно. Надо было ещё и лысой, босой и с закрытыми глазами, желательно – на каблуках. Всё внутри сжалось. Сейчас меня выкинут, поставят к позорному столбу и назовут "та, что выжила нечестно".

Но в ту же секунду раздался голос, от которого у меня по коже пробежали мурашки – и не потому, что он был пугающим. А потому, что он был окончательным.

— И что? – Морок повернулся медленно, с той грацией, от которой обычно ломаются души и рвутся корсеты. – Она нашла способ пройти. Честно это было или нет – решаю я.

На площади повисла тишина. Претендентка, начавшая этот концерт праведного гнева, захлопнула рот так быстро, что, по-моему, перекусила себе гордость.

Я стояла посреди круга, с вжавшейся в ладонь снежинкой и пульсирующим сердцем где-то в районе языка. А потом… Он посмотрел на меня. Просто посмотрел. И в этот взгляд влетела вся буря – и лед, и пламя, и чёртова космическая несправедливость, с которой я родилась. Но я не отвела глаз. И тогда он, чёртов дракон в человеческой обёртке, чуть приподнял уголок губ. На долю секунды. На один вдох. И это было хуже, чем весь круг огня. Потому что именно в этот момент я поняла: он что-то почувствовал. Возможно, ничего хорошего. Возможно, просто азарт. Но это было.

И, чёрт возьми, мне захотелось увидеть это снова.

Я вышла из зала на дрожащих ногах, как будто не огненный круг прошла, а марафон по стеклянным граблям. Сердце всё ещё билось где-то в горле, ладонь пульсировала от силы, с которой я сжимала кулон, и мне срочно нужно было… не знаю, вдохнуть. Сделать шаг. Убедиться, что я всё ещё целая, а не какая-нибудь магически прокалённая версия себя. И вот стою я, значит, в полутёмном коридоре, пытаюсь дышать, а за углом – он. Просто стоит, прислонившись к стене, как воплощение всех женских ромфэнтези-фантазий сразу. Как будто не в его присутствии я недавно чуть не испеклась живьём. И, судя по тому, как он на меня смотрит, ждал. Меня. Именно.

— Ты не сильнее других, – говорит он без предисловий, будто продолжая разговор, который мы никогда не начинали. Голос низкий, почти бархатный, но внутри него – металл, стальной и неоспоримый. – Но у тебя есть то, чего нет у них.

Я моргнула. Один раз. Второй. Не от испуга – от шока. Серьёзно? Это было… почти комплиментом. И, что хуже всего, мне это понравилось. Я вскинула подбородок, чтобы скрыть внутреннюю панику.

— У меня есть упрямство и желание не сгореть в очередном испытании, – буркнула я. – Удивительно полезные качества. Особенно когда вокруг все либо пышут огнём, либо пышут грудью.

Он усмехнулся. Не широко. Губы только чуть дрогнули, но мне этого хватило, чтобы дыхание перехватило где-то на уровне солнечного сплетения. А потом он сделал шаг. Один. Второй. Я инстинктивно отступила – и тут же оказалась прижата к холодной мраморной колонне. Не силой – просто… пространством. Между нами осталось не больше ладони.

Он смотрел на меня. Долго. Внимательно. Словно вглядывался в глубины моей души, хотя на деле, скорее всего, просто удивлялся, как я до сих пор не сгорела от стыда. Я сглотнула. Внутри всё сжалось, но не от страха. Нет. Это было… другое. Что-то между нервной дрожью и тем предательским ощущением, когда тебе вдруг становится жарко, хотя температура в замке явно отрицательная.