Книга Подарок для Морока, или кто здесь невеста дракона?!, страница 77 – Ульяна Соболева

Комната ожила.

Нет, она вспыхнула. Не пламенем – рунами. Стены загорелись красноватым светом, как будто кто-то нацарапал по ним огнём, и теперь этот огонь вспоминает, что он вообще-то злой. Пол застонал, как уставший старец, а воздух…

Воздух стянулся.

Он стал плотным, как мокрое шерстяное одеяло, обмотанное вокруг лица. Он начал давить, не сверху, нет – внутри. Как будто лёгкие кто-то медленно выжимал, вытаскивая из них не только воздух, но и мысли, и страхи…

Я почувствовала, как что-то хищное, тягучее, холодное скользнуло ко мне – не по коже, а под ней. Как будто сама магия комнаты, древняя, злая, затаившая обиду, решила: «Ага, вот и тёпленькая». И теперь она медленно, методично начинала пить.

Не кровь. Меня.

Руны на полу загорелись ярче. В воздухе зазвучал шёпот – хоровой, мерзкий, липкий. Он будто дразнил:

Никто не придёт.

Ты чужая.

Ты – ошибка.

Ты – просто подарок, просроченный и никому не нужный.

Я дёрнулась назад – и не смогла. Тело как будто влипло в пространство. Оно держало меня, стягивало, втягивало внутрь, как трясина, только сделанная не из грязи, а из тоски, страха и магической злобы.

— Вот и хорошо, – донеслось будто бы от стены. – Молчи. Умри. Освободи место для тех, кто достоин.

И знаете, если бы у меня осталась хоть капля сил, я бы закатила глаза. Ну вот прямо сильно.

Потому что даже заколдованная комната решила меня заткнуть. Замок этот – просто рай для самооценки.

Но пока всё, что я могла – это стоять в центре круга, слышать, как внутри что-то ломается, и ощущать, как из меня, по капле, по крупице, вытаскивают свет.

А потом начались они.

Иллюзии.

Морок, стоящий ко мне спиной и говорящий:

— Она? Это ошибка. Жалкий подарок. Я никогда не приму её.

Морена, смотрящая с презрением:

— Ты не моя мама. Ты никто.

Мрак, – и даже у кота вдруг нашлись клыки поглубже, – шипит:

— Ты зря пришла. Здесь тебе не место. Умри. Будет лучше.

Я дрожала. Буквально. По позвоночнику текла липкая, холодная магия, забирая тепло. Из пальцев ушло ощущение, сердце билось, как мышь в ловушке.

— Ну вот, – хрипло прошептала я в пустоту, – умереть под конец дня от зависти одной ящерицы… шикарно.

Но в этот момент, когда темнота уже почти прижалась ко мне щекой и прошептала «спи», в сознании – как луч в подвале – вспыхнул образ Морены. Маленькая. С курносым носом. Смешная. Недоверчивая. И – верящая. В меня.

Я пообещала ей. Что не сдамся. Что не сбегу. Что останусь.

А если умру – это же как сбежать. Только навсегда. Она не простит.

Я не сразу поняла, что теряю сознание. Просто мысли начали растекаться, как варенье по горячему хлебу. Тёплые, липкие, бессмысленные. Я даже не была уверена, думаю ли это я, или комната уже начала думать за меня. Или вместо меня.

Колени подогнулись. Я не упала – меня будто медленно опустили на лёд. Руки дрожали. В ушах стучал собственный пульс – не ровно, а вразнобой, будто сердце само не знало, стоит ли вообще продолжать работать.

Пальцы стали бледными, как сахарная глазурь, а по спине ползли мурашки в латах. Я слабо усмехнулась, хотя губы уже не слушались:

— Ну всё, Катя. Нагулялась. Называется – пошла на зов ребёнка, попала в портал смерти. Обычный день. Обычный драконов замок.

И тут оно случилось.

Сначала – треск. Такой, от которого стены закричали. Не просто затрещали, а именно завизжали, как живое мясо под огнём. Воздух загудел, словно кто-то запустил через него молнию с характером и зубами.