Книга Подарок для Морока, или кто здесь невеста дракона?!, страница 80 – Ульяна Соболева

Я собиралась повернуться. Уйти. Гордо. Без звука.

Но Ривар, этот старейшина с голосом, похожим на сухую змеиную кожу, поднял руку – и зал замер.

— Есть ещё одно объявление, – сказал он, и мне показалось, что воздух в зале стал плотнее, как перед бурей.

Я знала.

Я знала, что сейчас произнесут.

И всё равно не была готова.

— Лорд Морок, – продолжал Ривар, – сделал свой выбор. Согласно праву Клыка, он имеет возможность до конца отбора назвать фаворитку, и… заключить союз.

В зале кто-то ахнул. Кто-то напрягся.

Я не шевельнулась.

Я – уже не часть этой игры. Я просто… свидетель финального хода.

— Его выбор пал на претендентку Фейру, – спокойно, как об очередной поставке льда в кладовку, произнёс старейшина.

Фейра.

Имя, от которого у меня, кажется, разрезало воздух внутри. Оно упало в зал, как снежный валун, тяжёлый и холодный, и прокатилось эхом по мрамору.

Фейра приподнялась со скамьи так, будто всё это было заранее выверено. Она наклонила голову, позволив свету подчеркнуть изгиб шеи, и грациозно подошла вперёд. Ни дрожи. Ни трепета. Всё было идеально отрепетировано.

А Морок…

Он просто смотрел вперёд.

Не на неё.

Не на меня.

Вообще – никуда.

Будто этот выбор – просто решение. Просто логика.

Просто способ поставить точку в истории, которую он сам не решился прожить.

Мне хотелось засмеяться. Громко, хрипло, по-человечески.

Но я просто опустила взгляд – и впервые позволила себе вздохнуть. Так, как будто удерживала это дыхание несколько часов.

Я ушла. Не дожидаясь окончания. Не кланяясь. Не прощаясь.

Пусть аплодируют ей.

Пусть он стоит, как статуя.

А я…

Я вышла из их игры.

Сгоревшая.

Но не пепел.

Когда всё кончилось, осталась только пустота.

Та, что не звенит, не жалит, не стонет – а просто есть.

Внутри. Вокруг. Между костей, между слов, между взглядов.

Я стояла там, где ещё вчера была претенденткой. Где дышала надеждой, как дурманом. Где глядела на него украдкой, как на безответную мечту, слишком драконью, чтобы стать моей.

Теперь это место под ногами казалось мне чужим. Холодным.

Не в смысле «без ковров» – а в смысле «здесь больше нельзя быть».

— Претендентка Катя, – сухо проговорил старший хронист, подняв голову над своим магическим пергаментом.

В голосе – ни грамма эмоции. Чистый протокол.

— Согласно итогам испытаний и решению Совета, вы обязаны покинуть территорию клана до рассвета. Вам разрешено взять с собой личные вещи. Охрана сопроводит вас до выхода.

Всё.

Ни приговора.

Ни «мы сожалеем».

Ни «спасибо, что рисковали жизнью».

Просто – команда.

В зал вошли двое. В броне цвета стальных бурь. Без выражения на лицах. И, что хуже всего – без интереса. Я была не героиней, не врагом, не особенной. Я была – статистикой. Строчкой в архиве. Одной из выбывших.

Катя. 20 лет. Человечка. Без магии. Не прошла.

* * *

Они встали по обе стороны. Не тронули. Но шаг был сделан так, чтобы стало ясно: выход – там. И что разговоров быть не может. Ни просьб. Ни «а можно я останусь хотя бы на ужин».

Потому что я – уже не часть этого мира.

Я кивнула.

Не склонила голову – именно кивнула, с той самой осанкой, которую когда-то выпрямила назло всем: и ведьмам, и суккубам, и даже себе.

Развернулась. И пошла.

Шаги отдавались глухо. Мрамор под ногами не звучал, а будто всасывал. Как будто сам замок пытался стереть мой след.