Книга Подарок для Морока, или кто здесь невеста дракона?!, страница 83 – Ульяна Соболева

— Ты сильнее, чем думаешь, Морена. Ты – настоящая дочь дракона.

— Значит, могу шипеть?

Я рассмеялась. И в этот момент, клянусь, на миг всё снова стало правильно. Я – не изгнанная. Она – не рана на сердце Морока. Мы – две живые, говорящие души, в холодном замке, который забывает, что стены не греют, если в них нет тепла.

А потом… началось.

Сначала – звук. Не гул. Не стук. А что-то… изломанное. Как будто небо треснуло и по шву начало сочиться нечто ледяное, тёмное и древнее.

Морена вздрогнула. Я подхватилась с пола, инстинктами зверя, который раньше всех чувствует приближение беды. Свет в комнате дрогнул. За окнами – движение. Медленное, тягучее, как сон на грани кошмара.

— Морена, к стене, быстро.

Она не спорила. Только глаза стали шире. Я шагнула к окну и отдёрнула штору.

И увидела тени.

Они не просто скользили – они ползли, сжимаясь, клубясь, как чернильная жижа, разлитая по воздуху. На них не действовал свет. Они пожирали его. Залпы тревожных колоколов прорезали ночной воздух, и я поняла: это не шутка. Это не тренировка. Это она.

— Вильхесс, – выдохнула я. И мороз прошёл по позвоночнику.

Морена схватила меня за руку.

— Это она?

Я кивнула.

— Что она делает?

— Идёт за тем, что у неё забрали.

— За отцом?

Я посмотрела на неё. Мельком. Осторожно. А потом сказала то, что знала точно:

— Нет. Сегодня она пришла за всеми.

Окно взорвалось снаружи – не стеклом, не шумом, а вспышкой тьмы, которая ударила по щиту замка. Комната дрогнула. Где-то завыла магия. Мрак вбежал в дверь, распушенный и нереально злой.

— Прелестно, человечка. Даже уйти спокойно ты не можешь.

— А ты думал, я упущу финальный акт?

Я схватила Морену за плечи.

— Беги. В нижние залы. Там безопасно. И скажи стражам, что это – Вильхесс. Не иллюзия. Не тень. Она здесь.

— А ты?

— Я позже догоню, обязательно.

Морена колебалась. Слёзы стекали по щекам, не спрашивая разрешения. А потом она кивнула. Один раз. Резко. По-взрослому. И побежала.

Я, конечно, привыкла к тому, что замок дышит. Скрипит. Вздыхает, как старый лорд, который не выспался, но всё равно считает, что знает, как управлять миром. Но сегодня… сегодня он стонал. Нет, правда – не жалобно, а так, будто кто-то медленно выдёргивает его жилы. Камни дрожали под ногами, воздух гудел, как струна, натянутая между мирами, а где-то вдалеке раздавались крики – тех, кто ещё борется, и тех, кого уже поглотили тени.

Я пробежала по лестнице, спотыкаясь, как проклятая, влетела в зал артефактов – и остановилась. Знаешь, есть такие места, где даже магия замирает. Где воздух не пахнет ни пылью, ни свечами, а чем-то… древним. Прямо древним-древним, как дедушка всех чар, с палочкой и пергаментом вместо бороды.

В центре зала стоял пьедестал. Он всегда был там. Всегда – как тень в углу памяти, как воспоминание, которое не вспоминается. А теперь он светился. Не просто «сиял», а пульсировал голубым светом, будто сердце замка решило, что пора ему тоже поиграть в фейерверки.

И вот тут он появился. Он. Дух-хранитель.

Если ты сейчас вообразила что-то благородное, величественное и слегка прозрачное – забудь. Передо мной возникло нечто величественно-взъерошенное. Он был весь из света, да, но этот свет… искрил. Как разозлённая магическая гроза, завернутая в шёлковый плащ и забытая на сквозняке. Глаза – два прожектора недовольства. А голос… голос сорвался сразу, с первых слов.