Книга Пташка Барса, страница 112 – Ая Кучер

Двери начинают разъезжаться. Я тут же выскакиваю, протискиваясь. Паркинг встречает тишиной.

Я быстро шагаю, словно могу убраться от Барса подальше. Как будто это возможно.

Хочу одной быть. Одной! На пару минут! Подышать, подумать, не трястись!

— Знаешь… – я резко оборачиваюсь. Хочу попробовать старую уловку. – Ты сейчас сказал обидные вещи, и…

— Ты сегодня кладезь хуёвых решений? – перебивает он, даже не повышая голоса.

Бах. Как хлыстом. Я моргаю. Один раз. Второй. Слова застревают. Грудь вздымается.

Самир проходит мимо. А я стою, растерявшись. Не понимаю, что опять не так сделала.

— Я не… – начинаю я, поспешно семеня за ним.

— Ты раз слезами сыграла – получила своё, – отрезает Барс, даже не оборачиваясь. – Дальше эта схема нихуя не прокатит.

— Я просто сказала, что мне обидно…

— Ты сказала, чтобы я, как еблан какой-то, бросился извиняться и исполнять твои желания. Такого не будет. И тем более не прокатит твоя детская попытка манипуляций.

— Ты видишь то, что…

— Харе пиздеть!

Самир рявкает и резко разворачивается ко мне. Я стопорюсь, боясь приближаться.

Сырой воздух паркинга наполняется яростью. Как будто он – загорелся. Вспыхнул от настроения Самира.

В лицо ударяет горячая волна. Не физическая – энергетическая. От гнева Барса.

Тени от ламп ложатся остро, подчёркивая скулы, жёсткость челюсти. Глаза – тёмные, пылающие, будто в них огонь.

— Ты дохера лишнего себе надумала, походу, – Барс приближается. – Как ты хочешь – здесь не будет. Я делаю то, что хочу. Ты – тоже то, что хочу я. Точка.

— Я, между прочим, личность! – выпаливает мой рот быстрее, чем успевает подумать мозг. – И у меня тоже есть желания!

— Сейчас твоё единственное желание должно быть тем, чтобы угодить мне.

— Ты себя слышишь?! Это эгоистично!

— И?

Он это произносит так спокойно. Буднично. Как будто сказал, что купит молоко. И не понимает – в чём проблема.

Я задыхаюсь от негодования. Грудная клетка будто захлопнулась. В горле – колючки. Грудь рвёт изнутри.

Он и правда так считает. Он правда уверен, что все должны плясать под него. Что ядолжна.

— Напомню, пташка, – его голос становится ниже. – Что я тебе сейчас нужен больше, чем ты мне. Девок, которых можно трахнуть, много вокруг.

— Ну и чего ты ко мне пристал?! – вскрикиваю.

— Отстать? Вернуть тебя домой? Чтобы через день снова похитили? Думаешь, на этот раз снова сможешь сбежать?

— Но ко мне пристали из-за тебя!

— И у меня всё тот же вопрос. И?

Я задыхаюсь. Словно горло сдавило чьей-то невидимой рукой. Обидой. Злостью. Негодованием, которое бурлит внутри, как раскалённая лава.

Он – ублюдок. Барс – настоящий, законченный, мерзкий, самодовольный ублюдок.

Его слова звенят в голове. Особенно те, что касаются других девушек. Которых он может…

Мне мерзко. Гадко. Тошно. Будто кто-то грязными руками влез внутрь, перепачкал всё.

Каждое слово – как иголка в сердце. Я не знаю, что хуже: злость или вот это мерзкое ощущение ненужности. Обесцененности.

— Я вписался за тебя, – чеканит Барс. – Потому что я так решил. А не из-за чувства долга или ещё чего-то. Поэтому прекращай выёбываться и делать вид, что ты всё решаешь.

— Я… – голос дрожит.

— Ты делаешь то, что приказываю я. Я делаю так, чтобы к тебе не лезли. Сделка в этом, пташка. И чем скорее ты это примешь, тем проще тебе будет.