Книга Пташка Барса, страница 125 – Ая Кучер

Пьяная, вязкая, липкая ярость.

Вот какого, блядь, хуя пташка возле Самойлова тоже порхает?

Нашла, блядь, с кем трещать, с кем глазками хлопать, кому там свои рыжие вихры распускать.

Самойлов тот ещё ублюдок. Не, нормальный вроде, да. Нормальный – это пока не к моему касается.

Нечего ей вообще ни с кем общаться. Точно. Под замок её посажу.

Я аж на спинку кресла откидываюсь, в ухмылке губы растягиваются.

И правда. Куда она денется? Закрыть её там, где она ни с кем, кроме меня, заговорить не сможет.

Не будет по офисам Самойлова шастать. Не будет игнорить нахуй. Не будет рыдать, бегать, бесить.

И сразу легче. Даже воздух проходит ровнее. Внутри – как будто кнопка включилась: вот оно, решение.

От одной мысли кровь берёт разгон, как будто пульс хочет стены разъебать.

Будет чисто по одному маршруту кататься. Ко мне на свиданки и обратно.

— О! – Ямин взмахивает рукой. – Можем вместе их усадить. А чё? Двойная охрана. Твоя и моя. Будут как две… Эти… Канарейки. В клетках. Ха.

— Нихуя, – отрезаю, морщась. – Пташка уже с девкой Ярого затесалась. Разгромили там всё. А охрана шуганная ходит. Пташке подруг нельзя находить.

— Согласен. Николь тоже, блядь… Она и сама то бабками в лицо швырнёт, то почти кого-нибудь в уборной не прикончит. Шибанёт на кафель – и всё.

Усмехаюсь, вытягиваюсь в кресле, тлеющий конец сигареты едва не падает на брюки.

Киваю, слушая, как Ямин рассказывает про свою Николь. Да, девки у нас – подарок с сюрпризом.

Карма, блядь. Не иначе. Всевышний решил – охуел ты, Барс. Надо, чтоб ты тоже хлебнул. Окунулся в дерьмо поглубже, по самые яйца, чтоб не зазнавался.

Я ведь раньше как говорил? С ебанашками не связываюсь.

Не, серьёзно. Всегда обходил стороной тех, у кого глаза горят слишком сильно, у кого истерика – это способ общения.

И чё теперь?

— Барс, – раздаётся голос.

Резкий, слишком громкий, как шлёпок по затылку. Поднимаю бошку – Бахтияр.

— Блядь, – шепчу под нос.

Сука. Ощущение, как в малолетстве, когда батя кого-то из братьев посылал разбираться. Не сам шёл, а через ближнего.

Только Бахтияр – не брат. Он правая рука. Но слишком дохуя себе позволяет. Как будто по статусу уже не ниже.

Он заваливается на стул. Тот скрипит, как под танком.

— Я не смог с тобой связаться, – смотрит строго. – Завтра важная сделка.

— Я помню, – хмыкаю, потягивая виски. – Нет столько алкоголя, чтобы я забыл. Завтра и разберусь.

— Завтра ты и в тюрягу возвращаешься.

Я морщусь от напоминания. Словно током по языку. Весь кайф, всё пьяное спокойствие – в момент нахуй смывает.

Сука. Спасибо, блядь, что напомнил.

В голове гул, как будто кто-то по алюминию костяшками барабанит. Я не забыл.

Я просто на полдня позволил себе не помнить. Всего на полдня, ебать.

— Помню, – цежу, постукивая по стакану. – Всё будет.

— Самир…

— Ой, не нуди щас. У меня тут план гениальный созрел. А ты – не перегибай.

Бахтияр не отводит взгляд. Выгибает бровь, спокойно так. Без страха. Сукин сын. Но – свой. Имеет право.

Он вообще дохуя себе позволяет. Пока я на зоне сижу, он часть моей работы на себя взял.

Базара нет, он тянет. Но иногда перегибает. Сейчас – один из тех моментов.

Я чувствую, как он думает. Как смотрит, как молча осуждает, что девка мне под кожу пробралась.

Плевать. Мне похуй. Пусть крутит что хочет. Я поднимаюсь. Ноги ватные, шаг тяжёлый. Качает.