Книга Пташка Барса, страница 25 – Ая Кучер

— Вроде. Мы оба знаем, как на самом деле дела обстоят.

Охранник ухмыляется. Стоит у стены, прислонившись. В руках автомат, взгляд скользит по углам.

В медблоке сидим, но комната отдельная. Притащили сюда после заварушки.

А за стенкой основной медблок – забит, дохера кто пострадал. Мяса много. Крови. Криков. И всё из-за хуйни.

Идиоты, блядь. Заварушку устроили. И ради чего? Чтоб силу показать? Кто кому альфач?

Ебанаты. Даже власть не могут нормально свергнуть.

— Док, долго ещё? – рычу.

— Долго, если ты дёргаться будешь. Сиди и радуйся, что я не шью тебя через задницу.

Клей щиплет так, будто под кожу вылили перекись, замешенную на злости.

Морщусь, скалюсь, дёргаю плечом – но не отстраняюсь.

— Шшсс… Сука… – вырывается сквозь зубы.

— А ну не шипи мне тут, – бурчит док. – На понты силён, а как под кожу огонь – сразу мяукаешь. Терпи, Самир.

Хрипло хохочу. Морщусь, но молчу. Пусть бурчит, мне не впервой. Этот дед ещё с тех времён, когда за слово отвечали.

Он льёт эту липкую, жгучую херню мне под рёбра. Склеивает щель, как цементом. Идёт жаром – от таза до самой башки. Кипяток, блядь, внутри плеснули.

Док накладывает повязку, плотную. Шевелюсь – тут же отдаёт болью. Колет, будто осколок под кожей.

Тяну плечи назад, хребет щёлкает. Локтем задеваю стол. Скальпель и пинцет летят вниз вместе с подносом, создавая грохот.

Тим тут же дёргается, автомат перехватывает, будто сейчас кто стрелять будет.

— Чё ты напрягся? – ухмыляюсь. – Совсем кишка истончала?

— Завали, а? – хмыкает он.

Но расслабляется. Автомат болтается на ремне. Тянется за сигаретами, прикуривает. Мне пачку протягивает.

Я беру, затягиваюсь. Хоть и дешманскую херь курит, но сейчас любое подойдёт.

Док отходит к раковине, руки моет.

— Жить будешь, – выдаёт свой диагноз. – Хотя, по мне, ты, Самир, нарочно себя гробишь. Ну, не сдохнешь от этой, так в следующий раз поймаешь в шею.

— А нахрена тормозить? Всё равно живём лишь раз. Надо кайфовать по полной.

— У тебя, Самир, этот «раз» может коротким выйти.

— Да и похрен.

Похуй. Слово, которое лечит лучше, чем йод. Проясняет. Освобождает. Даёт размах, чтоб дышать, орать, ебать и ломать. Всё остальное – шелуха.

Жить надо, чтоб вкусно. Не хавка и не бухло. А чтоб прожигало.

Сжёг страхом – кайф. Вспотел от адреналина – норм. Разорвало злостью, возбудило так, что поджилки сводит – вот оно.

Ради этого и живу. Не ради их офисных пельменей и вечных разговоров «как дела». Я не для этого.

Я не создан, чтоб гнить в кресле и глотать мёд с ромашкой.

Я создан грызть.

Каждую секунду – вгрызаться в жизнь, брать с мясом, ломать кости, трахать душу. По полной. Без перерыва. Без извинений.

А иначе нахрена? Чтоб потом тихо сдохнуть под пледом, чтобы кто-то сказал «хороший был»?

Хуй вам.

— Я к другим пошёл, – сообщает док. – Остальные ждут. А ты ко мне завтра подходи, осмотрю.

— Благодарочка, док, – ухмыляюсь. – Без тебя давно б ласты склеил. На днях точно вернусь.

— Только башку себе не прострели до этого.

— Нам тоже пора, – кряхтит Тим у стены. – Пошли.

— Не докурил.

— По дороге докуришь. К тебе пришли.

Щёлкаю глазами. Что за нах? Кто ко мне подвалить мог?

Неужели пташка решила сама прилететь и задобрить?