Книга Встречное пари, страница 109 – Татьяна Никольская

Я откидываюсь в кресле, смотрю в потолок. Самооценка, растоптанная за неделю ожиданий и унизительной зависимости от ее молчания, с треском возвращается на место. Она скучала. Не по мне, черт возьми. По этому. По напряжению. По войне. Но факт остается фактом: мое отсутствие что-то в ней сдвинуло. И она это показала.

Я выиграл этот раунд. Неявно, но выиграл.

Смотрю на календарь на стене. Середина апреля. До 25 мая — больше месяца. Целых сорок с лишним дней.

Улыбка сама наползает на лицо. Холодная, уверенная.

У меня еще полно времени. Время, чтобы снова взять под контроль эту игру. Время, чтобы завоевать ее. И время, чтобы выиграть пари.

Охота продолжается. И добыча только что сама подтвердила, что она того стоит.

Утро начинается как отлаженный механизм мести. Я вхожу в офис, киваю Александру, который уже сидит за своим столом и смотрит на меня тем новым, властным взглядом хозяина положения. Я позволяю уголку губ дрогнуть — намёк на улыбку, которую тут же гашу. Игра. Он откидывается в кресле, довольный. Пусть думает, что контролирует поле. Всё идёт по моему плану.

Я погружаюсь в цифры эмиратского контракта. Цифры — это надёжно. Они не предают. Не играют в двойные игры. В полвторого у меня запланирован разговор с Игорем — нужно осторожно прощупать почву, не дрогнул ли он после разговора с Александром. Я составляю в голове фразы, продумываю каждую интонацию.

В половине третьего звонит телефон. Мама. Голос не её — сдавленный, дикий от ужаса.

— Машенька… С Сашей… что-то не так.

Ледяная игла входит в солнечное сплетение.

— Что «не так»? Говори!

— Жаловался на голову… сильно. Потом вырвало. И… ручка левая отнялась. И говорит… плохо говорит…

Мир не темнеет. Он схлопывается. Сжимается до размера одного слова, которое выжигается у меня в мозгу раскалённым железом: СЫН.

И в эту же секунду, в этот же самый миг, всё остальное — абсолютно всё — превращается в мелкую, ничтожную, пыльную труху. Пари. Месть. Александр. Дмитрий. Игорь. Работа. Обиды. Любовь. Ненависть. Всё это взрывается в бесшумной вспышке и развеивается пеплом. Не остается ничего. Только он. Только мой мальчик.

Инсульт? У девятилетнего ребёнка? Мозг лихорадочно прокручивает симптомы. Рвота, рука, речь… Голова работает с бешеной скоростью, отсекая панику.

— Скорая! Немедленно! — кричу я в трубку. — Вызывай! Я еду.

Бросаю телефон, хватаю сумку. Коллеги оборачиваются. Мне всё равно. Пробки. Сейчас час пик. Я не успею. Такси будет ползти.

Ноги сами несут меня в кабинет Горностаева. Я влетаю внутрь, не стучу. Там идёт совещание. Три незнакомых лица оборачиваются ко мне с недоумением. Александр поднимает на меня взгляд — сначала раздражённый, потом мгновенно меняющийся, когда он видит моё лицо. Я не знаю, какое у меня лицо. Я ничего не чувствую, кроме вселенского ужаса.

— Машину! — выдыхаю я, и это не просьба. Это хриплый вопль загнанного зверя. — Срочно!

Он вскакивает так резко, что кресло отлетает назад.

— Совещание окончено. Всем выйти, — его голос режет воздух, как нож. Он уже рядом, хватает меня за локоть, сильнее, чем нужно, и тащит за собой в коридор, к лифту. — Что случилось?

— Саша… — пытаюсь объяснить, но слова сбиваются. — Голова… рука не работает… скорая…

Больше ничего выдать не могу. Дыхание перехватывает. Лифт едет мучительно медленно.