Книга Развод без правил, страница 17 – Вера Главная

Ноги гудели. Каждый шаг в размокших хлюпающих сапогах давался с трудом. Я остановилась под тусклым фонарем, чтобы перевести дух, и прислонилась к ледяному столбу.

Металл остудил горящий лоб, но не мысли. Паника, которую я загоняла вглубь, прорвала плотину. Я задыхалась. Воздух застревал в горле колючим комом. Хотелось сесть прямо здесь, на грязный бордюр, обхватить голову руками и выть. Просто выть, пока горло не разорвется. Но это ничего не изменит!

— Соберись, тряпка, — прошипела сама себе, невольно отмечая, как жалко и надтреснуто звучит голос. — Ты не сдохнешь здесь. Не доставишь ему такого удовольствия.

Ему. Виктору. Ненависть стала моим топливом. Я представила его лицо — спокойное, властное, уверенное. Он сейчас спит в своей крепости, или пьет виски, наслаждаясь победой.

Он знал. Он все это знал. Он предсказал, что я приползу. Ну уж нет. Я лучше сдохну от пневмонии, чем постучусь в его ворота.

Я заставила себя идти дальше. Нужно найти тепло. Любое. Вокзал? Там полиция, а у меня паспорт похож на промокашку. Меня заберут в «обезьянник» до выяснения личности. Это конец карьеры.

Метро закрыто. Подъезды все на кодовых замках.

Впереди замаячила вывеска. Красные неоновые буквы, половина из которых не горела: «Шаурма 24. Бистро». Внутри горел мертвенно-бледный свет ламп. За стеклом виднелись пластиковые столы и жующий таксист.

Я толкнула тяжелую дверь. Колокольчик над головой звякнул противно и резко. В нос ударил густой, плотный запах пережаренного мяса, лука, дешевого кофе и хлорки. В любой другой жизни меня бы вывернуло наизнанку от этого амбре. Сейчас этот запах показался мне божественным. Потому что там было тепло.

За прилавком стояла полная женщина в несвежем фартуке, с лицом человека, который ненавидит все человечество оптом и в розницу. Она подняла на меня тяжелый взгляд, скользнула по мокрым волосам, грязным джинсам и чемодану.

— Чего надо? — буркнула она, не вынимая зубочистку изо рта. — Туалет только для посетителей.

— Чай, — просипела я. — Самый большой. И... Есть что-нибудь поесть? Дешевое.

Я поставила чемодан и полезла в сумку за деньгами. Пальцы, онемевшие от холода, не слушались. Я вытащила комок мокрых бумажек. Двести, триста... пятьсот рублей мелочью и купюрами.

Господи, как унизительно. Я, которая оставляла чаевые больше, чем стоит все меню в этой забегаловке, разглаживала на прилавке мокрые, слипшиеся десятки.

Женщина смотрела на мои манипуляции с нескрываемым презрением. Но деньги взяла.

— Чай сто, пирожок с капустой пятьдесят. Жди.

Я поплелась к самому дальнему столику, в углу, подальше от окна. Пластиковый стул качался, столешница была липкой — рукав свитера мгновенно приклеился к ней. Но мне было все равно. Я села и почувствовала, как позвоночник рассыпается в труху. Силы кончились. Резерв исчерпан. Вместо меня осталась пустая оболочка, внутри которой гулял сквозняк.

Передо мной брякнули картонный стакан с кипятком, в котором плавал самый дешевый пакетик, и тарелку с резиновым на вид пирожком. Пар от чая ударил в лицо, и я зажмурилась, едва сдерживая слезы.

Я обхватила стакан обеими руками, обжигая ладони, пытаясь вытянуть из него хоть каплю тепла, загнать ее в свое промерзшее тело.

Первый глоток обжег язык, но пролился внутрь живительным огнем. Я откусила пирожок: тесто клеклое, начинка кислая, но мой желудок, скрученный спазмом, принял это с благодарностью. Я ела быстро, давясь, почти не жуя, чувствуя себя животным.