Книга Белоснежка для босса, страница 6 – Алёна Амурская

Сегодня мы с Батяниным разминулись в лифте — он выходил, а я заходила. И в этой тесноте ему пришлось чуть повернуться боком. Лёгкое движение… и его ладонь скользнула по моему плечу, будто невзначай, но точно и уверенно. Он ушёл сразу же, а я стояла, ощущая, как это место будто нагрелось изнутри. И до сих пор греет.

Глупо, конечно, думать о таких мелочах, но от этого прикосновения день вдруг стал другим. Как будто Батянин сделал его чуть ярче и счастливее.

— Это ты от кофе светишься, — отбиваюсь я, но, кажется, уголки губ всё равно предательски тянет вверх. — Давай голубям крошки оставим, а то они уже очередь заняли.

Мы крошим пирожок в ладонь, бросаем на плитку. Серо-синие пузатые птицы набегают со всех сторон и деловито подбирают крошки.

Некоторое время я с удовольствием наблюдаю за ними, потом случайно поднимаю взгляд на дорогу и замечаю, как напротив, у зебры перехода без светофора мнётся маленькая старушка в платочке. Переступает с ноги на ногу, глядя на поток машин, и не решается сделать шаг.

— Погоди минутку, — говорю Юльке. — Помогу вон той бабушке.

— Добрая ты, Лиза, — хмыкает она и улыбается. — Иди, конечно. Мать Тереза спешит на помощь, так и запишем.

Я поднимаюсь со скамейки, стряхиваю крошки с пальто и иду к пешеходному переходу. Старушка всё ещё стоит у зебры и при моем приближении неуверенно косится.

— Пойдёмте, я вас переведу, — предлагаю я.

Она облегченно вздыхает и цепляется за мой локоть. Такая лёгкая рука, как будто и веса-то нет. Шаги у неё короткие, осторожные, поэтому я сбавляю темп и подстраиваюсь. Мы идём спокойно, не торопясь, чтобы она не испугалась, и машины сами собой останавливаются, пропуская нас.

На середине дороги она поднимает на меня глаза и тихо говорит:

— Дай Бог тебе здоровья, доченька.

От этих слов внутри становится тепло и спокойно, как будто на плечи легло что-то мягкое и знакомое, вроде любимого пледа в промозглый вечер.

Мы добираемся до другой стороны, я провожаю её до лавочки, и поворачиваю обратно к Юльке и к нашим пирожкам.

И вдруг слышу, как кто-то произнёс моё имя.

Сначала я не уверена: шум проспекта гулкий, шины шуршат по асфальту, кто-то сигналит на перекрёстке. Но оклик повторяется, и мягкий высоковатый голос мне смутно знаком:

— Лиза!

Я оборачиваюсь.

У края дороги стоит чёрная машина, такая блестящая, что в ней отражается бледное зимнее небо. За рулём — не просто водитель, а настоящий шкаф размером с полмашины: плечи распирают сиденье, челюсть квадратная, губы в прямую линию. И взгляд такой тяжёлый, что если бы я была героиней триллера, уже бы поняла, что пора бежать. Этот тип похож на охранника из фильмов про мафию, которые любит смотреть мой старший сын.

Да уж, повезло мужику с комплекцией. Хоть сейчас в боксеры записываться.

Задняя дверца приоткрыта, и в полутени салона я вижу мужской силуэт, угловатый овал лица и знакомый прищур глаз. Там сидит… чудик-инвестор. Тот самый, которого в детстве мать раскрасками обделяла. И которого я случайно облила остатками своего кофе при нашей единственной встрече. Ох, так неловко тогда получилось…

Как же его зовут-то… Герман вроде[*].

Он чуть наклоняется вперёд, опираясь локтем о колено, и смотрит прямо на меня. В его лице — идеальная вежливость.

— Какая встреча, — тонко улыбается он.